jamais pluma
diante do abismo
lágrimas represadas
comportas erguidas
a concreto e culpas
destino mesmo
depois de chão
:pedra
pedra sem perdão
e ascensão
:pedras atiradas
num jogo de dados
***
comungo
companhia
em lua opaca
[a minha]
desbotada
de tentativas
[tamanhas]
esgotada
de partidas e pedras
[grito pra dentro]
explode o poema
em ventre seco
[esse e todos os outros]
***
no fundo da noite
o uivo multiplicado
corta a conversa
de sonhos
e dá voz
ao holocausto
:silêncio do medo
***
para Julieta Bacchin
olhos felinos
de arranhar
salivas e sêmens
& comê-los
em instantes
: cristal de corte
sangue vivo
desejos
vértice de máscaras
& fantasias
longe
talvez cinzas
ou flores místicas
de prazer, talvez
,navegação
***
Aqui jaz
Do arrebol,
Andejo por um só caminho
A noite baixa densa desdentada
À espreita,
Solitário raio de sol
Vem se deitar comigo
E, misturado a terra orvalhada
Desiluminar a sombra
De meu futuro outrora
(Rosana Banharoli é autora de Ventos de Chuva, poesia, Scortecci, 2011[Fundo de Cultura de Santo André]. Participa com dois contos no livro de Maitê Proença, É duro ser cabra na Etiópia, Ediouro, 2013. Alguns poemas são do livro inédito, Cartografia em Construção, realizado após breve estada na Casa do Sol-,IHH em novembro de 2012. Publicada em mais de 20 Antologias através de premiações em Concursos Literários e em diversos sites, blogs e revistas literárias)
O senhor ressentido em paixões
repete temas: recupera estátuas
em enigmas indecifráveis. Reluta
convicções
e dispõe sobre as bases ……………elementos concretos: ama ……………o paradoxo da frieza da pedra ……………e no metal deixa a sua marca ……………amarfanhada em papéis ……………decorridos de madeiras ……………inacabadas em regiões …………………………………..estéreis.
***
Tece o pouco em necessidades
e as traduz em fugas.
Vida diversificada
em objetos herdados.
Destruído em condensado
no senhor do absurdo recriado.
Vive na significância da não
aceitação dos termos: extermina
a vontade de se fazer maior.
A desnecessidade da prisão ao ser
irreconhecível em paixões formatadas
no inacreditável de ser pedra
e só.
***
Imensos os aspectos
atraídos pelas mãos que criam
a ilusão da vida. O metal têm olhos
e ouvidos: não escuta …………….e não enxerga.
A mão sustenta a luva.
os pés contraem a terra.
Diz que respira
e oxida. Mãos recriam
o fantasmagórico: escuta ……………………….e enxerga.
A matéria é retrato
inacabado: reconstrói
a moda desfeita em tradições
inabaláveis das certezas.
O dono assoreado em documentos
repousa ante o fantasmagórico.
***
Idealiza. Conhece a essência
da transformação. Carrega o medo.
Escorrega a mão sobre o nada
no sentir a consistência do inexistente.
………..Traduz. …………..Escolhe. ……………..Pensa.
Dispõe a necessidade em espaços
demarcados no projeto para atender
ao anseio da realidade.
………………….Produz. ……………….Contrata. ……………..Entrega ao senhor ……………a procedência do artefato.
(Pedro Du Bois é natural de Passo Fundo e reside em Balneário Camboriú, SC. Escreve poemas e contos. É editor-autor, com livros feitos em casa, em tiragens mínimas, não comercializáveis. Foi vencedor do 4º Concurso Literário Livraria Asabeça, categoria poesia, com “Os Objetos e as Coisas”. Em 2009, “A Criação Estética” foi publicado pela Editora Corpos, Portugal. Em 2013, seu livro de poemas “O Senhor das estátuas” foi publicado pela Editora Penalux (SP))
o poeta é lenda
ícone
confessa que é
tua assombração
a suspender
o cobre, os jarros
sobre a tapeçaria | de arranjos
o fogo e os cristais
legendam
o véu – ler o véu, rente
aos olhos alados. Atentamente.
a divindade
emaranhada no fio
das tuas vestes
o cálice
dos livros a terra
o elmo
a papoula do umbráculo
o criptogâmico
a prudência serpentina do espório
feito um gato
próximo às velas
o seio coral
pavão sobre os globos
tua longa barba
suspende o palácio
o reinado é febre. gorjeio
ópera | fluido
sepulta as romãs
nas cinzas
o poema
é um manto
coração
de gládios atravessando
o gárrulo.
***
TÚMULO DO POETA
há de se ler as pedras.
os dedos na relva, sentindo o mármore — as capas
dos livros. sentir o assombro aberto em tempo.
a circunferência da memória – a árvore está, pois,
sempre na semente. ainda o ninho cujo segredo, minha dívida,
é escutar a flor.
há de se ler as imagens
às pontas. nariz rente ao epitáfio,
quase chuva
escrita a lápide
na contingência das rosas
arredor adubo.
.
não se tem esperança
não se tem medo de nada
é livre
.
a erva do sonho
nos romances repletos de cálices. os cantos.
as magias.
há uma alça de rumor
clamando arranjo às medalhas – sete palmos
alfabetizando as raias do olhar. a voz
se ocupa de artemísias, nos dentes.
as terras. a condição das peles. égide sem expectativas
na superfície o sol. ofício cretense
de mudas.
***
POÉTICA DO DESTINO
o destino não tem rosto
só um cristal negro de sete pontas perpétuas
sob um casaco tom de sangue
coagulado. rosas antigas nas patas
o destino tem a boca de florilégio — um mosaico.
La Alhambra em technicolor. e não fala. sibila
feito oráculo. advento de
vagar suspenso na retina.
[o destino
é uma menina
ou
um monstro
ao dobrar a esquina]
destino caminha feito tigre
couraça de cerâmica. carne cobalto.
seduz os velhos e aflitos com suas pernas de agilidade
penas de transitório. é certo. como o percurso da pele,
o destino deveria ter cheiro, mas é poesia.
fragrância de ventre em polpa.
nenhum de nós,
o destino. veste-se no plasma da ardósia
segue senhor dos rastros de futuro.
o todo em jogo: camufla-se em colagens
……………queima de perfume ……………as peças florais.
***
O SEXO DE HERBERTO HELDER
Dar de beber às rosas. Café perto do sol.
O livro incandesce. A presença de espírito nos felicita.
Há o vento vário quando silêncio é rei.
Perscruta as sementes com o olhar. Os santos sorguem a paisagem na crista. São as imaginações.
Mas o mundo são as patentes. Há de quebrar as patentes
E meter ao fundo dos castelos, entre as vontades.
E ainda assim
Dar de beber às rosas. Fac-símile, a condição de foda e perda a nos continuar. Lavam as soleiras e continua-se.
Na sombra me dispo. E na sombra o que me venta
É o que me define. Taras entre tantas folhagens.
As horas são nossas.
As horas são nossas.
As horas são nossas.
As heras nos transpassam.
(Leonardo Chioda nasceu em Jaboticabal. É autor do livro ‘Tempestardes’, premiado pelo Programa de Ação Cultural da Secretaria de Estado da Cultura e integrante da Coleção Patuscada (São Paulo: Editora Patuá, 2013). Escritor e leitor de imagens, é graduado em Letras pela UNESP. Mantém o blog de poemas Víscera da Musa e Café Tarot, de ensaios iconográficos)
desisti dos pêssegos
por medo aos ferimentos.
pesam muito à natureza as dores que os homens carregam em sacolas abafadas.
às outras frutas fiz buracos na casca,
e me movi branca pela polpa.
pela manhã descobri que cantava com coragem:
há no sumo quando desce a goela um quê de amor pelos que viajam.
este dia quis sumir-se sonoro-suculento nas montanhas antes que lhe viesse o podre pelos maus-tratos.
ou que maltratasse a si: o bico descendo forte no tórax, arrancando as penas desde o cálamo.
***
eu lírico
concluí, olhos apertados:
dói é nos canais suspensos
o cão da casa (por exemplo)
junta as patas na cabeça
e geme
os quatorze anos que lhe entram pelo ouvido
um pacto dormente meu arquejar
porque, durante o sono,
o corpo não tem certezas. pudera:
horas de bruços e do peito, lembrei,
fiz corredeira
tais as olheiras
diabo de choro, sim, rosto disforme até
a reconhecer-se de minuto
só no que é profundo
no mais, depois dos olhos abertos
tanto quanto podiam num dégradé
de poros escurecidos,
lamenta-se
.o preço dos tomates-cereja
.a pintura da casa (uma cor tão feia! cor de gaitista sonolento em garoa
fria. calcule quão antiquada é essa imagem)
.as plantas que secam
.a carne tão fraca, os restos do pouco
e a minha falta de etiqueta:
oh, desculpe o não comparecimento!
nestes copos há menos que um dedo de coragem
e a má postura faz que me doam as costas
por dias inteiros
cotovelos na mesa, mirei o sol com lupa;
meus olhos sumiram
numa ardência de verbo lenta
e assim articulamos ambos:
de.ti um poema do dia
de mim
a ti
***
que permeia um casulo
a casa é que estala
tardes longas de azul pálido
na mudez do corpo
estendidas – as tardes –
num varal que zumbe, por exemplo,
o som vago da carne,
desse pouco
que é o corpo.
que é o corpo?
.
outro dia uma movimentação tão fluida escorria
(não estalava nem estendia),
escorria uma movimentação tão fluida outro dia,
que, meu amor, o sentido de tanta moradia não escapou
por pouco
***
o poro a pele
antigo afeto que lhe ofereça
toques moles,
comedimento nas conversas,
um afago cru
.
mas não,
jamais quis morar em peito tão vago e sem janelas abertas
fazer barulho raspando o fundo
levar do doce o que lhe é mais íntimo;
degustá-lo nu
(Carina Carvalho é paulistana. Estudou Letras e trabalha na área editorial. Seus textos estão em algumas revistas digitais de literatura e na 3ª edição impressa da Revista Celuzlose. Tem se arriscado em balé e fotografia, mas com pouca convicção; já a literatura a atrai tanto quanto a luz das cozinhas pela manhã. Acaba de publicar seu primeiro rebento, Marambaia, pela Editora Patuá)
assim a dor o sofrimento
sob a língua é só deserto
entre os dentes o q sobra
se perguntasse – o vazio
se negasse – só o vazio
se dissesse – não sabia
todos esses tão perfeitos
não sentem fome – a fome
essa satisfeita com osso
todos esses são felizes
?os q sofrem são de carne
então por q não se devoram
todos na mesma sombra
todos na mesma crença
uns na brasa outros rindo
só vivemos nessa dança
só bebemos esse cálice
sal q tempera a morte
***
é preciso
é preciso
muito mais superfície
pra dizer o essencial
mais ondas
e em todas essas ondas
o mar
não o ruído
mas todos os ruídos
enfim o tecido e o rato
jamais o silêncio
mas todos os silêncios
só assim o não
é preciso esquecer
tão completamente
q nem sei
depois estarrecido
tocar a máscara nua
assim o corpo sabe
não apenas o entre nós
o jorrar dentro e além
mas a ferida e a hora
agora é sempre
por isso não se afaste
não há tempo a perder
***
não sabemos eu e o imperador
não sabemos eu e o imperador
como tudo isso começou
como brasas pegam fogo
como nossa paz nosso bem
nossos servos se transtornaram
e tudo quer nos destruir e apagar
não sabemos qual a hora o lugar
o momento preciso em q a onda
a onda se tornou esse mar
não sabemos eu e o imperador
se haverá futuro ou bem querer
pros nossos os nossos bem amados
temos medo dos metais afiados
enquanto escondemos os pesados
bem longe desse mundo q aderna
não dormimos há tanto tempo
q o sono nos domina e prende
enquanto eles devoram tudo
***
correr pela treva
correr pela treva
chamando o q passou
é fogo morto é fogo fátuo
chamar os vivos os homens
por um desejo q não é deles
é fogo morto é fogo fátuo
querer a clara chama
quando tudo é escuridão
é fogo morto é fogo fátuo
admirar essas coisas
o q se dispõe como gente
é fogo morto é fogo fátuo
gritar assim tão infeliz
quando ninguém pode ouvir
é fogo morto é fogo fátuo
o q não jorra da violência
essa bruta potência entre nós
é fogo morto é fogo fátuo
(Alberto Lins Caldas publicou os livros de contos “Babel” (Revan, Rio de Janeiro, 2001) e “Gorgonas” (Cepe, Recife, 2008); o romance “Senhor Krauze” (Revan, Rio de Janeiro, 2009), o livro de poemas “Minos” (Ibis Libris, Rio de Janeiro, 2011) e colabora em várias revistas literárias e blogs de literatura e arte)
Uma sombra devora uma outra sombra
metamorfoseando pedra.
E um desejo mergulha
suas verdes mãos
na correnteza do sol.
***
O HOMEM QUE MORA NO MENOR QUARTO DA CASA
Ele é o homem que mora no menor quarto da casa.
Suas mãos contorcem os fios e
soldam as memórias dos computadores que conserta.
Mas não conectam seus elos com o passado.
O homem que mora no menor quarto da casa
lava roupa suja dentro do armário e
não se olha no espelho. A água derrama
a sujeira da roupa dentro do armário,
que a esconde.
O homem que mora no menor quarto da casa
faz arroz na leiteira e não toca na louça suja.
Ele pensa que não vai ficar livre.
O homem que mora no menor quarto da casa,
não está sozinho.
Ele é o mais inteligente entre cinco irmãos.
Ele é diversos pedaços entre o parto e a maturidade.
E conserta computadores.
O homem que mora no menor quarto da casa
desenha estórias em quadrinhos.
Adora futebol.
E vê a bola, e sonha bola nos pés
dos super-heróis que consertam computadores.
O homem que mora no menor quarto da casa
tranca a porta.
***
ÓDIO OCULTO
Danem-se os conceitos do mundo!
Vou para a Amazônia, lá onde meu coração está,
traduzir a água na poeira das horas,
ouvir o uirapuru de Vila-Lobos
e qual esta lâmina que me corta os pulsos,
arrancar o ódio nos dentes
e repousar na terra úmida que cheira à vida oculta.
E tocar o ódio, ………………………e saborerar o ódio, ……………………………………………………e transmutar o ódio
em fina seda que, bordada pelas mãos de muitas mulheres,
reveste a alma gloriosa.
***
MEMÓRIAS
Em brasa, o véu de seda ………………………………….revela
imagens vermelhas que eriçam ………………………………….Memórias
Surpresa da selva no limiar da …………………………………….noite.
Será dia?
Seca a escuridão na fogueira
queimando estórias. Fragmentos
de mata atlântica replicam:
acabará em cinzas?
A imaginação se arvora
no sonho rubro da noite.
O tempo lapida a alma …………………………..inquieta.
***
ADEUS
O tempo se afoga nas pedras
moendo grãos da memória
Adeus …………um deus ……………………….se desgoverna.
Teço seu nome no barro
por onde escorrem …………………………meus olhos.
Mônica Mello é formada em Letras pela Universidade Gama Filho- UGF e Especialista em Literatura Brasileira pela Universidade do Estado do Rio de Janeiro – UERJ. Participou da exposição de pintura do Centro Cultural da UERJ – Coart, em 2014.
Teu Tutor Torna Todas Tuas Temperanças Trovões. Ou. Titubeio.
Para Thainá Cardoso.
I.
Estou em débito de dores contigo.
Não pelo livro do Paes Loureiro,
Ou pelo filme do Peschkowsky.
Há algo de insípido nos teus olhos.
Desengraçado mesmo.
Desinteressante
E fácil.
II.
Uma escada é posta na tua frente.
Ela fica em pé sem apoio.
E tu não mostras ao mundo nada disso.
A escada lá fica.
Não a usas
Nunca.
E justamente por causa da hialóide não demonstras nada.
Não tens humor nem no humor vítreo dos teus olhos.
E teu desespero é mais gasto quando tens os olhos abertos.
Sabendo que humor é um fluido líquido contido em corpos organizados
Não temos humor, nós dois.
Do humor negro, sobra-nos apenas o negro.
E é quando eu me sinto abraçado.
III.
Eu não gosto de covardia.
IV.
Esse teu jeito pretensiosamente chistoso irrita.
– Tu me chamas de pedante –
Eu não vou mais te adivinhar
Entediei-me.
Eu não vou mais entender.
V.
Agora eu sou teus olhos.
O nulo deles.
Sou teus olhos me afrontando.
N’uma nebulosa.
E em câmera lenta
A destruição
De uma vida
Ínfima
Nos faz
Parecer
Livres.
E o conjunto dos pássaros
Poetas
Ou estrelas
Não
Nos
Fará
Mais soltos
Por
Mais
De
Cinco
Minutos.
Chateie-se.
VI.
Eu faço isso, pois começo a achar que me serves mais morta.
Me serves mais seca.
Por que teus olhos já não me dizem nada.
Além de colo.
E eu tenho os joelhos doídos demais para ceder às pernas.
Tuas.
VII.
Deverias usar mais lilás.
E passar menos maquiagem.
Maquiagem não combina com lua.
– Não te justifica.
Só justifica quem muito pensa. Lua não pensa.
A Lua só é pensa quando…
Quando…
VIII.
Morre, Lua.
Morre, Pássaro.
Morre, Poeta.
Nada mais faz senso.
Nada mais faz questão.
Os teus olhos não me dizem nada.
Nada.
Absolutamente nada.
IX.
Para de molhar.
Para de molhar.
Para de molhar.
Não adianta
Nem adia
Continuar
Olhando.
Para de olhar
Que eu paro de escrever.
X.
Para de ler que eu paro de escrever.
Eu nunca vou parar de escrever.
Teus olhos não me dizem nada.
(João Urubu é músico, poeta e compositor da cidade de Belém – PA, graduando de Licenciatura Plena em Letras com Habilitação na Língua Francesa pela Universidade Federal do Pará – UFPA. Dos três anos como poeta e compositor, passou um ano especificamente trabalhando como compositor de trilhas e diretor musical de teatro)
O amor cãibra sobre o assoalho
dá voltas em torno da sua inadequação
e rala os joelhos.
Não transita. Não se ergue.
Não se transforma em a asa ou em barco.
Da porta mesmo volta
e macera.
Ele é aprisionado no corpo, o amor
e quase nunca conhece
a maneira dos pássaros.
***
Subtraído
teu coração de exíguo
e indefinido amor
descansa entre um domingo e outro
põe a água para ferver
e esfria.
não espera o equinócio, o saldo
o próximo aniversário
o cabelo crescer pelas costas
enquanto vaga nas proporções
e quedas previstas pela exaustão.
meu coração
sobrancelha sobressaltada
no teu vulto
“cogito, ergo sum” sem a prova dos nove
meu batom terra glaise 74.
***
Acordo
não lhe faria mal algum pela manhã.
deixaria o saldo ………………. ….o ocaso
o escaldo da colheita ………………….tardia e enunciada
e a centena de mal-traçados
escritos em breves
e em permanentes polissílabos.
me devolveria o livro …………………………….o centauro
a minha concuspicência.
sem olharmo-nos.
com o distanciamento
recomendável
aos que se amam em demasia
e se arremessam.
***
Anímico
anuncia o princípio anímico
e todas as coisas se enchem
de alma.
vela o Verbo
espia a pena
ratifica as Escrituras, o Talmude, ………………………………………………o Tao.
Deus imana e eu amo as hortaliças
de verde enluarado.
e o centeio e o peixe e o orvalho
e a pedra e a trovoada e a magnólia.
tudo exala. nada transcende.
o vácuo é composto de falenas.
***
Vigília
Havia ternura:
a cor da fruta
sombreava as palavras
o cavalo-marinho
ia de amarelo
e sem ver
todos os nossos braços
suspensos em tempo irregular
de afago e festa.
Então, reiventarei
por necessidade
novas guardas.
Trazes o crisântemo
e a ófris esquecida
e a alma
desalinha-se no leito:
minhas horas são feitas
de inseguro tear.
Antecipas o agosto
em tempo hábil
e o talha em jaspe:
a melifluidade
do amor raro
resvala na pedra.
Tuas mãos cheiram
a silício e abandono.
Nenhum louva-deus.
Nenhuma flor imprevista
salta das letras.
De madrugada
assim tão tarde
nem as tangerinas maduram
e nem o céu responde.
Tua metafísica monitora
o fólio, a promissória
e a minha poética insiste, azul
como anil dissolvido na água.
***
Amarelo Por Dentro
A tua letra é amarela
como a nêspera, a gema
o fruto em véspera e ocre
saltando da árvore, da página
da costura no dobrado do paletó.
Devolveu-me a vida enquanto escrevias
e sublinhavas o termo, a epígrafe
a semântica clara de cuidados.
Trouxeste o castiçal, o sol
a lâmpada
a última literatura.
O teu amarelo a escorrer-me, por dentro.
(lolanda Costa (Itabuna-BA) é graduada em Filosofia e especialista em História Regional. Editou, artesanalmente, folhetos de poesia Às Canhas as Palavras Realizam Mil Façanhas (1990), A Óleo e Brasa (1991) e Antese (1993). Tem poemas publicados em jornais, antologias e blogs. É autora de Cinema: Sedução, Lazer e Entretenimento no Cotidiano Itabunense (2000), Poemas Sem Nenhum Cuidado (2004), Amarelo Por Dentro (2009) e Filosofia Líquida (2012))
Ouvi, porém, as tribulações dos mortais; ouvi como,
de parvos que eram, os tornei racionais e dotados de inteligência.
(…) Inventei para eles o número, a suprema ciência,
bem como a escrita que tudo recorda, arte mãe de toda cultura.
(Fala de Prometeu, em Prometeu Acorrentado, de Ésquilo)
I
Sou triste
desde o fogo impresso na argila:
odeio todos os deuses.
Minha tristeza vem desde o nome
a revelar-me a sede
a fome
a farsa que me corrói a face
nua.
Não quero essa alma que me queima:
de barro estava bem.
Arde em meus olhos o desejo dos deuses
(como o dos homens).
Não quero a palavra
acesa
que à minha revelia me incendeia:
de repente
é impossível restar calada.
Desde o fogo
a tristeza nos consome.
II
Só há um fogo
– um fogo único –
capaz de arder no poço
mais fundo
em mil chamas:
é a alma
que se derrama
do corpo.
Tudo vem do fogo
e a palidez da face
contra a água escura
acende a chama
em que arde
essa alma.
Curvada sob a luz
e a mágoa de ter alma
persigo símbolos
na água
que se transmuta.
III
A alma do homem é tudo que
– não sendo –
é chama ardendo
sobre o verde
insondável
do oceano.
A alma do homem tem seu encanto
mas é nada
e sobre esse nada
não flutua a esperança.
A alma do homem veio tarde
quando o corpo já aprendera a ser sem ela
e já não era possível desaprender.
IV
Condenam-me ao silêncio mais cruel:
o silêncio da alma
enquanto a pegada do corpo
fica impressa no chão.
Não falar é a pior tortura.
Falo dessa fala
própria da alma
que os deuses temem
pois jamais se cala
e continua
queimando o corpo
lentamente com sua chama.
A toda palavra que sai de minha boca
longe longe
responde o vento
com a mesma fria palavra
que me devolve
a sombra apenas
do que penso.
V
A alma é tão-somente um fogo
vívido e chamejante
crestando a pele do corpo
– veste
de que ela própria se reveste.
Mas esse fogo é tudo
pois sem ele
o corpo se estiola:
folha vermelha que torna
inevitável o outono.
VI
Há algo de mais belo sobre o fogo
e primitivo
como presságios dardos e correntes.
Não há cadeias
em torno de meus pulsos e dos pés
– belos mortais –
se arrastais vossos vultos sobre a areia.
VII
O quê receiam os deuses
de quê têm medo?
O poder é negro …………………………………….…negro
águia cruel
que mergulhando em meu corpo
sangra o rochedo.
O quê receiam os deuses
o quê receiam?
Do pico dessa montanha
me arremesso:
sou o espaço
sou o pássaro
sou o rochedo.
VIII
É turva ou cristalina
a água que não bebo?
Meu corpo é o rochedo ……………………………………..é o rochedo ………………………………………………….é o rochedo.
Trinta séculos de tortura não são
trinta manhãs com suas tardes:
outras águias nascerão de toda água
mais escura.
O quê receiam os deuses?
IX
Só o mar me desvia desse monte
em que não durmo
se ao menos o dia amanhecesse
por sobre meu corpo escuro.
Mas sei que de manhã
o sol se espraiará todo em meu corpo
– pássaro a me devorar inteiro –
e eu desejarei a noite.
X
É de sol
o pássaro dos deuses
e suas asas me cobrem
asas de sol.
O pássaro dos deuses
chega com a manhã
e me faz jorrar o sangue
das entranhas.
O pássaro dos deuses é puro fogo
e renasce a cada manhã
das cinzas da véspera:
de meu próprio corpo.
XI
Há, sim, quem se lance ao fogo
pra morrer de todo
e nascer de novo.
XII
Sou o sol
sol de fogo
todo dia
sempre novo
sou o fogo
todo sol
novo dia
sempre sou
sou o dia
sol de novo
todo sou
sempre fogo
XIII
Há mais dor nos olhos dessa águia
que em meu corpo
estilhaçado:
os deuses não cessam de vingar-se
– todo poder recente é implacável.
Há mais fogo nas asas dessa águia
que em meu corpo
incendiado:
ígneas criaturas
vossa tolice é suprema.
Quem romperá de vez essas cadeias?
XIV
O tempo que passa me alucina
– às vezes penso –
sombra que escurece a minha face
esse veneno
é a própria água em que debruço
a minha sina.
Só existo enquanto acendo o sonho:
o sonho infindo
que o bico de uma águia estilhaça
toda manhã
em vão. Recomeço pois não receio
ira ou destino.
Que se vinguem os deuses (ó deuses)
nesse meu corpo
que não morre pois conhece o fogo
e sua chama:
sou pássaro a renascer das cinzas
ou salamandra?
XV
Ó misterioso ato de criar:
como fluem as palavras
as palavras que tudo recordam?
Não me podeis matar
eis a verdade
a grande verdade
que cinde essas correntes todos os dias.
Minha ousadia
é bem maior que meu suplício.
(Elizabeth Hazin (Recife-PE, 1951). Publicou Poesias (1974), Verso e reverso (1980), Casa de vidro (1982), Arco-íris (1983), Espelho meu (1985), Martu (1987) e O arqueiro e a lua (1994). Em 2006, a Vieira & Lent reeditou uma segunda edição — revista e ampliada — de Martu, livro vencedor do Prêmio Rio de Literatura (1986) e foi publicado Lêgo & Davinovich (7Letras) escrito a quatro mãos com Davino Sena. Em 2010, a Vieira & Lent republicou Arco-íris. Já ensinou nas universidades federais de Pernambuco e Bahia. Atualmente, é professora de Literatura Brasileira na UnB – Universidade de Brasília)
Bertha Pappenheim não se contorce à toa, perdeu-a / a língua // Freud diria que Bertha Pappenheim ainda não sabia, mas quando seu pai não prestou atenção no casal que formou com suas bonecas, perdeu / -se-(a)tempo // A Grande Mãe levou o pai de Bertha Pappenheim, perdeu / -à morte // Bertha Pappenheim fez um filho imaginário com Josef Breuer e, perdeu-lhe / a imagem // O clima em Viena nunca foi dos melhores para Bertha Pappenheim, perderam / -lhe a senha // Bertha Pappenheim acredita na pureza que seu pai e Josef Breuer desconheciam mas perderam / e sabem // Ninguém está a par de como Bertha Pappenheim curou-se / Sabe-se que ela sorria quando emulava palavras de segunda mão com o nunca encontrado / Paul Berthold
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a esperança respira Zyclon B
eu vivo dentro de um presídio chamado Nothingtrix
todos os dias judeus-coreanos azuis-royais me acordam
com toda a conta do mundo débito
préstima a pagar
creditam em mim as falácias do comando
em cinza neon sobre a pele
e eu saio por aí cor análoga
de brilho fosco
coração pequeno
que ainda abate
por cima os sonhos
porque é obediente ao comando
é rocha em vez d’água
quando água era sereno
sempiterno-romântico
só reconhecia o cinza na vitória vã
agora é tic-tac sem ruído
cor de sangue vencido
e nem um agosto é próximo
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É produtivo fabricar tijolos. Um tijolo sozinho é obra de arte, com mais alguns é parede, é quarto, sala, é banheiro. Raro dizer poesia a céu aberto. E só bate sol quando se atravessa tijolos e é você do outro lado. Não me lembro de já ter visto tantos tijolos. Nem de nada como quando você perguntou o nome de uma estrela olhando diretamente pra ela.
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Sentado o poeta torce pela chuva que não cai/ em sua manga guarda a relíquia dos dias/ em forma de pergaminho bruto/ couro de pele/ de um árcade nômade/ feito de horas mornas e cansadas/ que o poeta lê em livros de ciências e encíclicas/ Em sua casa ouro de Jeslade/ o poeta bebe siderado/ o sonho de amanhã/ era mesmo amarelo laranjal/ Suas entranhas não carregam mais os dias/ seus olhos não lembram do presente/ abotoados em um sonho soturno/ encontram as mesmas natividades festejadas/ Sentado o poeta suspira/ saudade inaudita/ logo esquecida/ O que seria mesmo a relíquia em qual manga?/ O poeta sonha
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Cada um tem seu limite
De fundar uma âncora
Uma terra no fundo do mar
Pernas pra cima sentindo o mundo
Pernas sentindo o mundo
De água
O peso do mundo nos ombros
De ossos carne sistema nervoso
Boca aterrada
Ouvidos mucos
De areia
Cada um tem em seu limite aterrar a cabeça na areia
Seu limite de não voar
Daí advém o surto
Etimologicamente falando
(Ana Peluso, paulistana, experimentadora da palavra, participou de algumas antologias, não possui livro solo)
