meu corpo faz perguntas o tempo todo
mesmo sabendo que as respostas estão escondidas
debaixo do tapete que meu coração esqueceu
na sala de espera.
a visita não veio mais uma vez
***
espelho
juntou todos os caquinhos
um
por
um
e com eles cortou o silêncio dos dias
que calados não faziam mais sentido
***
rota
suspiro de medo
e alívio
ou será apenas meu ar
comprimido
que escolhe
em silêncio
deixar meu peito doído
e levar um pouco
do tempo perdido
para onde eu consiga
respirar
***
ano-novo
fincou os pés molhados no passado.
levantou os braços dormentes de aperto.
abriu as mãos secas de carinho.
fechou os olhos cansados do ruído
***
meio
desloco-me e
atravesso
do avesso
retorno e
parto
mas não preciso
chegar a lugar nenhum
o entre-lugar é meu
***
ela
a dor escreve o texto
e logo se desespera
desalinhando os cabelos
descamando a pele
a dor exige ser lida, recitada,
engolida
e depois reescrita
pela autora do não
***
pressa
hoje a minha espera acordou inquieta.
saiu apressada sem se olhar no espelho.
até o café esqueceu de fazer.
queria encontrar as pistas antes do fim do dia.
mas elas estavam cansadas e não disseram nada.
seguiram caladas sem olhar para os lados.
pois o caminho de casa mudara outra vez
Julia Sereno é natural do Rio de Janeiro, mas vive em Lisboa desde 2020. Doutora em Literaturas de Língua Inglesa pela UERJ, é professora e tradutora. Publicou o seu primeiro livro de poemas, “As Outras em Mim”, em 2022.
Enquanto recolho o que é real e apinho esquissos de corpos inconvenientes, a ronda cinza do alheamento contabiliza as dores.
Apesar da infame fuga ministrada a cada conjunto vil de tempo, entendo os meios poéticos dos dias.
Trancam meu eu.
Libertam, dizem,
O que me é espírito.
Café, clozapina, saliva e mulher.
Envolvo verbos por aliterações travadas e ninguém se importa.
E tudo faz sentido
Quando os pulsos
Doem
No apertar
Das cordas.
Recolho o que é real e turvo, amor. Socorro.
E continuavam a galopar pela cidade, sem objetivo de ser. Dedos mornos, pele azul, olhos secos, crianças fatiadas.
E a cerveja descia travada, a malandragem apoiada em solavancos de grades-janelas, nada tinha rumo, rima, remo ou graça.
Alguns diziam sábado
Eu gemia quarta
Foi-se dia de fim
Gritou a moça.
Mais um dia.
***
Você disse que meus olhos de exu danam as vielas dos que passam por mim.
Eu recolhi o troco que espalhava um prateado tímido no balcão estreito de um bar caro. Retruquei em dar o último gole no drink exagerado e pueril para meu paladar.
Escorri as mãos para o alto, no percalço de matar a gravidade em ti.
Você, beata dos cálculos imaturos de fim de mês, vênus assustada na cela dos cães raivosos, imaculada na nudez dos seios firmes. Disse que meus freios falham sempre na última curva, no verso exato de salvação.
Os tiros, que nascem no crânio de alguém, longe daqui, batucam em meus tiques nervosos na perna esquerda. E ninguém abençoa os filhos do medo em noites mal cultuadas.
Você insiste em imprecar os maldizeres ao meu olhar.
Das culpas vermelhas que estendo na varanda, os véus que cobrem o descontrole matinal é o que me alinha ao mundo.
Desculpa.
Abandono o lugar que me entedia.
Atravesso ruas avulsas, como quem desbrava o próprio peito à procura de alma.
– Meus fantasmas se afogam na minha bebida. Versam dos meus gritos o gênesis de uma nova era. Ninguém escuta. –
Você disse que meus olhos de exu enxergam a morte em tudo, minha linda.
Ela. Morta em 1937, La Paz. Ainda não sabe do desencarne.
E diz, ao desviar dos carros, que sou sua guia.
Somos a literatura do caos
No ventre das pontes
E gosto de chão
Na boca quebrada.
Na paz
Ralada
Na fuga
Dos torturadores.
Extremos e roucos.
Laroiê,
Meu amor.
***
O zimbro inocente dos quereres, por maviosidade do caos, fez germinar, no antro da civilização seca, um olho em broto, um encabeçamento de era.
E as crianças despertaram mais cedo, os dentes rasgaram a fome de pão, pés tortos marcharam liberdade e senhoras se tocaram rubras em praças públicas.
Um olho em broto, um encabeçamento de era.
E ela fumou um último cigarro, afastou as cortinas como se fossem mechas de moça, adentrou um fino espasmo de nós e foi correnteza por toda cidade.
Meu olho em broto, meu encabeçamento de paz.
E as crianças abriram caminho
E meus poemas ruíram o mal
E tudo era ritmo, aliteração,
desculpa pra mar.
–
Flufenazina e um tanto
de Rhapsody in Blue.
E tudo começa, amor.
***
Lama
Não quero escovar tempo
ou mesmo injuriar
tuas pernas
alguém tacou fogo
na lixeira da esquina
e vi deus
comburente
afetado
descalço entre as moscas
agitadas pelo calor.
– é outono –
Não quero bravejar
sou cria à toa
de condoimento
exagerado
e quebro os dentes
amarro os dedos.
Ontem
alguém lambeu
minha ira
e vi o diabo
exaltado
colostomizado
aformoseado no brilho
dos destituídos.
Hoje
fodo a testa
no barranco
– é outono –
minhas meninas,
no sustentáculo
de choro, miudam
acalmo o tempo.
escovo palavras frias.
é dia
após dia.
Alguém tacou fogo
na lixeira da esquina…
***
O monstro corre no tosco riso salivado, nos olhares de homens afervorados pela maldade infértil do comum e por vapores de ideias abortadas em assembleia geral.
Oremos.
O monstro instala seu verde ruído em vozes metálicas, nas vagas salinas do bairro médio de uma cidade média capada à miséria de capital lúcido.
Compremos.
O monstro fode a lógica dos desavisados no ritmo de um roteiro aborrecível no ato lânguido de poder.
Morremos.
–
Postula o que te é rebelde
No verso seguinte
Da escrita
Laica
E mata
O ignavo
Da língua cortada
Pelo homem histérico
Liberta-te
O verbo
Morto
Na manhã
Do teu fim.
–
Voltemos.
Camila Passatuto (1988) nasceu em São Paulo. Autora dos livro “TW: Para ler com a cabeça entre o poste e a calçada” (Ed. Penalux, 2017) e “Nequice: Lapso na Função Supressora”. Escreve desde os 11 anos e desde 2007 participa de diversas antologias e revistas culturais com seus poemas e textos.
Não consigo esquecer a faca que ……….rompe o papel para além do obscuro. ……………………….Meus poemas
são a subversão palpável ……..de elefantes sonâmbulos, criando
vasos sanguíneos telúricos. …..Eu devoro santos e malditos e os trituro em palavras, quase como …………………um pássaro azul perdendo seu fôlego. ………………………………….À noite, um amálgama de interjeições: ………………………….meu deus! Quem sou eu? …………..A música é azul, os mares, verdes; inclino minha ………………………………………………………….cabeça em vertigem,
oceanos transbordam da minha ………………………………garganta forrada de espinhos. ……………………………O poema é para ser, longe do sentido. ………………O poema deve existir e alcançar quem precisa. ……..E eu sou um poema tremendamente ensandecido, incontrolável,
tal qual deuses selvagens, ………..que impelem aos milhões para fora da ejaculação precoce ………………………………………..de um espírito em desordem.
***
CRESCER PARA DENTRO
Quanto mais cresço para dentro, ………..maior é a luz que eclode do fim;
maiores e mais fortes os ventos ………………— rajadas de fúria e caos.
Porque teus ombros largos, ……….que emudeciam suor e fogo, ……………….embruteceram a casca de uma árvore. ……………………….Porque é um lírio tombando dinamites;
um tornado sem ferro nas estruturas. ………..Abreviar a palavra na velocidade da vida.
Jorro, pelas retinas, malmequeres convalescentes que pretendem ………………oscilar o sereno inquebrável das montanhas.
Bebo um café. Acendo um cigarro. ……………………………………Mais um dia se queimando na ponta
chamejada e cinza do fumo. ……….Passo a caminhar em passos redondos, circulares; ……………….de ponta cabeça, seguro o mundo com as minhas ……………………….mãos, mãos que ardem,
mãos que pesam, mãos enrugadas de tempo, ………desprovida de som, sós.
Até que encontrei teu ermo ser, …………..vagando pela tempestade do deserto.
Teu corpo inebriante. …………………..Tua voz intumescida. Tua pele fina, camada de tecido
que cobre a alma. Teu pé, branco, é incapaz de sonhar.
……….Então agora quero inserir a infância na cólera que se expande.
Rosnar para o perigo; ……..dividir o peso do medo com o expansivo amor.
Procuro na madrugada, …………………………bitucas para acender. ………………………O breu se volta para o silêncio
do abismo; .crânios humanos esmagados pelo pé sangrento de um demônio que
ri.
Ah, e a melancolia que, ……….muitas vezes, em um amplexo, ……………….acalentou minha sanidade, ……………………….transbordou éter e álcool para fora ……….dos campos verde-palavras, verborrágico.
Para fora, a ideia, o breve dia do pensamento, …………………o fluxo que corre como sangue nas veias.
Todo o mistério único de deitar ………..ao teu lado no crepúsculo das alucinações.
O sonho termina.
………………….Só se vive para fora
& ……………só se morre para dentro.
***
O TOMBO EM CHAMAS
Um dia, tu serás rei.
Por um dia, tu serás rei, Chris.
A gema mole do teu ovo — amarelo tal sol;
as paredes de dentro eclodindo mofo…
tua impaciência prepotente te levará ao cume.
Mas, por apenas um dia,
serás rei. Rei das trevas que te cercam,
rei do campo aberto — qual gritas,
rei do transcendente, rei do ovo
da gema mole — amarelo tal sol,
rei do mofo das paredes de dentro. ………Marinando, marejando, morosamente,
se possui a palavra, tal gota no oceano.
São incorruptíveis, os poros dos peixes-palavra.
É incapaz de erigir uma sílaba no breu da noite.
Nada irá me salvar e eu serei rei! ……..Rei — principalmente — do nada que me aguarda …………….no tombar para fora desta vida.
***
SUSPENSOS NO AR EM SILÊNCIO POR UM INSTANTE
Eu olho para as fotos como que procurando o destino.
Não sei exatamente onde eu me perdi.
Não sei exatamente onde a encontrei.
Não sei sobre o pavio aceso do tempo que nos esmaga como insetos.
Eu olho nos teus olhos e te procuro.
Em todos os olhares eu te perco.
Porém, eu prometo, que na noite mais escura, do céu mais vazio,
das estrelas mais fustigantes, fugidias, eu estarei segurando a tua mão,
suspenso no ar, em silêncio, por um instante.
Eu procuro tua mão à noite, ao amanhecer e ao entardecer.
Em todas as cordas me emaranho, enrosco o pescoço na forca.
Entretanto, te perco, nas lâminas de aço pungentes,
no segredo que o céu não soube guardar.
Eu escrevo poesia para alcançar o teu nome, que já diz tudo.
Eu olho para as fotos como que procurando a ti,
mas encontro as tuas últimas palavras cravadas em seda:
“tu jamais alcançarás a lua se não saltar o precipício”.
***
NO DIA DO ANIVERSÁRIO
Escrevo palavras de ordem inatural. ……….Quando deixei tua vertigem alumiar meu corpo inteiro,
banhei-me em chuva dourada. ………Seria capaz de vórtices, de fome voraz. Assim que teu negror
intumescia meus olhos, uma luz pungente descia dos céus, …….e eu continuava seco em todos os membros, em todos os órgãos;
um corpo vazio vagando na cólera da noite. Úmido, apenas nos olhos.
.Escrevo como caio, de peito aberto ao mar, como se o sal fosse fogo.
Invoco das palavras soturnas um instante de graça; um instante ………afastado da beleza do dia, qual eu mijo em cima.
Tua beleza é carnívora, engole minha luz feito fotossíntese. ……Beligerante, destemida, aprazível apenas pelos lobos taciturnos que uivam.
É distante a água salgada que corre em tuas veias; implodir para dentro ……do mundo inteiro, um maldito homem, ………com a cabeça estourada por uma espingarda, ……………às 7h da manhã, aos 27 anos, ………………………no dia de seu aniversário.
***
NA DANÇA XAMÂNICA FRENÉTICA DE CRISTO COM LÚCIFER
ao poeta Antônio Cícero.
1.
Edifícios tombam, ferozes.
Uma criança a sonhar estrelas.
Céu de anil, boca bocejante de cachorro negro — Anúbis.
Escuridão escorrendo nos dentes podres.
É inerente às plantas, o outono. Assim,
a asa de um anjo está vulnerável; minhas
palavras dão rouquidão aos cavalos, a sonhar
com centauros dançando pow wow ao derredor,
como se fosse o suficiente para ser feliz.
Paredes de concreto árido, com rachaduras secas
de poros nasais. Um raio esparso perpendicular,
perpétuo socorro de uma constelação que
brinca de faz de conta no dilúculo pulcro
do sorriso das camélias, das putas que balançam
a bunda ao som do funk e ao Cristo que habita
todos os portões do inferno,
exatamente como deus o fez: embriagado de crepúsculo,
atônito…
……………..e demasiado humano.
Christian Dancini de Oliveira é um poeta nascido e residente de São Roque, São Paulo, que escreve poesia desde os onze anos. Com 15 anos lançou a obra “Fragmentos de uma aurora” em PDF para baixar gratuitamente através do site Projeto Livro Livre, de Iba Mendes. Aos 22 anos, publicou seu primeiro livro chamado “Reminiscências”. Além deste livro, que lançou de forma independente, ele já lançou pela editora Opera o livro “Pleroma” e pela Patuá “Dialeto das Nuvens”. Christian Dancini já publicou na revista portuguesa Quiasmo, na Mallarmargens, Ruído Manifesto, Acrobata, pela revista espanhola Kametsa etc. Seu livro “Dialeto das Nuvens” foi semifinalista do prêmio Oceanos 2024.
sophia mello breyner andresen
me sopra versos sobre o mar
enquanto o oceanário se distancia
o dragão-marinho-folhado
veio comigo na porção de coisas
que não se podem esquecer
seu corpo carnívoro
não é folha
não é cavalo-marinho
não é peixe-cachimbo
é uma das criaturas
que vieram desestabilizar
o que parecia pacificado no mundo
[como meu amor por ela]
***
3Poema
poema
é ..nó
de diferentes tipos
com
diferentes
modos ……de des/amarração
***
pequenas violências cotidianas I
cadê o namoradinho, minha filha?
entre uma colher e outra de sopa
indaga minha mãe
que faz parecer isso
uma mera curiosidade
olho para minha mulher a seu lado
largando o talher sobre a mesa
a sopa esfria em segundos
/numa pergunta tão simples
a negação de um mundo/
***
memento
a sónia brito
tudo se vai no
esquecimento
tudo nosso
tão digno
de lembrança
estilhaçado
ainda temo
cada tremor
de tua memória
que tropeça
o terremoto destruiu
a biblioteca real
e mais de 70 mil volumes
lá armazenados
por aqui também
presencio destruição
sou tirada ……..do corpo
de minha mãe
mais uma vez
todos os dias
como poemas que
se atiram aos cães
***
vascular
tenho que andar ainda que a casa não tenha água e o suor escorra em meu corpo ainda que o sol nunca vá embora mesmo à noite a secar a lagoa e suar o meu rosto tenho que andar ainda que cansada esteja ainda que não tenha pernas e acabe o fôlego ainda que os quilômetros nunca cessem ainda que a boca seja seca tenho que andar ainda que me faltem passos ainda que os líquidos a percorrerem meu corpo não matem minha sede ainda que o rio que ladeia minha casa não mate minha sede ainda que eu seja secura tenho que andar ainda que ao meu redor tudo que açude seja miragem tenho que andar pois a casa não tem água e meu lar está distante
Nívia Maria Vasconcellos é artista da palavra, atuando como poeta, ficcionista, letrista e declamadora. Entre outros livros, publicou A paixão dos suicidas (Selo João Ubaldo Ribeiro, Ano II), Cãibra de Nó (Prêmio Jorge Portugal, 2020) e OCORPOÉUMAFOTONOESCURO (Patuá, 2023). Lançou o álbum A Vênus de Willendorf com o grupo Mousikê, com o qual realiza apresentações literomusicais. É doutora em Literatura e Cultura pela UFBA e realiza pesquisa sobre poesia brasileira contemporânea, autoria, campo literário e oralidade.
um homem é preso
arrastando crânios nas ruas de belo horizonte
errantes quatro crânios humanos amarrados
numa corda de varal azul
o homem andava pelo bairro da saudade à luz do dia
no inverno mais quente da capital mineira
o homem preso em flagrante está
à disposição da justiça
os crânios
foram recolhidos
dizem os jornais
***
engrenagem
para Flávia Péret
ela amarela quando dia quando tarde quase noite de repente. escuro quase depois escuro total. de noite caldo grosso sono forte. azul claro ainda sono ainda leite café pão café. trabalho trabalho trabalho. mão nas costas nas cadeiras pescoço dor. ela amarela tão forte o sol muito forte mão na testa suor. de repente chuva muita água a rua cheia de poças sombrinhas guarda-chuvas. esbarrões muitos esbarrões pisões tropeções. sapato molhado fila no mercado almoço atrasado. trabalho trabalho trabalho. mão nas costas cadeira velha o chefe. tarde amarela ela tão cansaço. a rua cheia ônibus cheios pessoas cheias dessa vida. azul quase escuro ela quase forte ainda respiro sapato molhado ainda gato no telhado suspiro. todo dia todo dia. gato cinza bobo pra dentro gato pra dentro. azul escuro quase noite depois noite quase alta caldo grosso cama corpo esticado exausto sem dormir.
***
Inventário
parafusos franceses com porcas sextavadas, quarenta
parafusos e roscas soberbas, quarenta
soberba
dobradiça
ciúme
remova as películas de proteção
puxador com parafuso philips, quarenta
os nervos cardíacos formam um corpo neural com quarenta mil neurônios
vai me matar
a medula espinhal comanda os atos involuntários, eu obedeço
abaixo cedo sofro vergo
sistema nervoso autônomo
autômato
ele me esmurra na cara
me atira ao chão
chuta barriga pernas costas
verifique todos os componentes
eu tenho dor
parafusos franceses com porcas sextavadas, quarenta
parafusos e roscas soberbas, quarenta
roscas
aorta arritmia válvula batimento martelo
meu coração vai parar de bater
bate em média oitenta vezes por minuto
quatro vezes mais quando me assusto
eu me assusto o tempo todo.
me assusto com o ar que passa gentil, eu desconfio
tenho dor
metros de conduíte
rejunte rebite de alumínio. dejeto
eu me ajeito me ajeito não há
desisto verifique todos os componentes
prego telheiro, quarenta
parafuso atarraxante, quarenta
remova as películas de proteção
ele vai me esmurrar de novo
autômato
rejunte rebite de alumínio
rejeito
***
plantei uma cebola envelhecida
a descobri
no fundo da gaveta na geladeira
numa limpeza feita entre reuniões
o tempo passado
tão rápido
a cebola velha babada
no fundo da gaveta tinha raízes enormes
***
em gavetas não se morre de frio
moramos em gavetas
você tem razão, wislawa
gavetas com divisórias
mas veja há teto
e o vento circula quando deixamos
as janelas abertas
também há banheiros
e podemos nos limpar
morei em espaços
de engenharia primária
ou negligenciada
construções planejadas
por quem nunca habitaria
um quadrado de poucos
metros divididos
em quadrados menores
de tamanhos diferentes
ali também havia teto
e banheiro e janelas
que eram fechadas no frio
um lar com sol e afeto
encanamento e telefone
hoje o quadrado é um pouco maior
com recortes internos mais ou menos diversos
uma gaveta divertida em família
que chamo lar e assim ele se faz
caixas de papelão
não são gavetas
cobertores rotos
tampouco salvam
o sol quando vem
não é belo queima
***
dulce veiga meu bem, fala comigo
para as mulheres que eu amo
ninguém contou para o sol
que hoje é sábado e não vale a pena
queimar o quarto a tarde toda
estou empenhada em não arder mais
por enquanto
deixei o pó nos móveis
o chão todo marcado
roupa de cama na máquina
fiquei de pijama velho
aquele que não usava mais
com medo de ser internada
Escritora mineira e jornalista, Constança Guimarães lançou em 2024 ”Não quero morrer enquanto durmo” (editora Urutau). Autora dos livros “Como se fosse possível medir o tamanho do escuro”, (Urutau, 2020), “Ombros caídos olhando para o inferno” (Urutau, 2017) e “A sereia da contorno e outras histórias” (Leme, 2017). É coautora de “Aleatórias” (plaquete ilustrada por Sofia Nabuco, Leme, 2022). Tem poemas e contos em revistas como Rascunho, Gueto (especiais Utopia/Distopia e Crianças em Guerra), Diversos Afins, Ruído Manifesto, Acrobata, Mirada, Germina e Laudelinas. Participa da antologia “Não há nada mais parecido a um fascista que um burguês assustado” (Hecatombe/2020).
NA ORIGEM, SABIA-SE O NADA,
e saber era nada, e não havia véus,
e, por isso, tudo estava oculto.
E ocultuava-se o corpo com o corpo,
e o corpo, enrolado em papiro,
sendo o papiro feito do corpo.
Sendo o corpo feito papiro:
planura de inscrição de coisas,
das coisas, das fímbrias oscilações
constantes
da textura das águas
dos corpos, seus extratos de ares
ásperos.
Dizem que, na origem,
o corpo era todo línguas e lábios,
e havia matérias espécies, especiarias
cortantes, capazes de gravuras
sobre superfícies águas do corpo
e suas abismas quedas d’aves
estroçadas de tal modo que
até mesmo os antepassados
d’águas se arrepiavam
qual nuvem desaba do oitavo
andar d’algum sol há muito
nem servindo mais
a título de ocidentações
nem de orientações.
Na origem, sabia-se o nada,
e o destino é o outro nome para origem,
e origem é o outro nome para o destino.
E origem e destino são nomes outros
para esse imenso outro da palavra: o corpo.
***
ERMO DE UMA VOZ SOMENTE, O CORPO.
Inscrita no corpo
a palavra erra
os enormes abismos,
os entres do corpo:
aqueles que sim,
aqueles não
— são bocas.
Mesmo no beijo, há ínsulas,
mandíbulas sereias,
ruínas ruidosas,
pedaços, areias
de civilizações inteiras.
…….Anômalo orifício no silêncio do corpo, a boca
***
POR MAIS QUE PULSE,
a palavra,
trêmula pedra,
pulsa embaraçada na lei mosaica,
a que proíbe o derramar-se dos olhos.
A imagem denuncia o tempo no corpo,
enquanto, na palavra,
o tempo se redime,
conserva-se,
neste resinífero reino humano,
conserva-se palavra, apenas.
***
NO ENTANTO, HÁ MORTIFICAÇÃO
também na boca e na língua,
a palavra, quando preserva,
preserva porque mumifica.
Adivinha-se isso entrando
num estranho quarto
em que corpo e palavra frequentam-se
e frequenciam-se, imperativamente,
desde o final dos tempos.
Neste quarto, a lógica das paredes
— símile ao que um arquivo morto
sabe do mar —
pensa as papilas dos corpos,
pensando-as, sonha o sonho
de torná-las recortes de um sistema
nervural de conexões entre estrelas
e os ambíguos lábios do chão e da chuva.
***
AS PAPILAS DAS COXAS:
trilhamentos de vozes
chamando e soprando chamas
da carne, tremeluzindo,
como tremeu e luziu a carne
quando nela a vida soprada
qual a vela soprada pelo vento,
movendo os traços traçados
pela madeira riscando
a moura musculatura dos mares.
***
MORREMO-NOS, IMPERATIVAMENTE,
com nossas impérios de bolso,
com nossos deuses enrodilhados nos cabelos,
ou em pequenos códigos sensórios
qual um marinheiro suspenso
em dúvida
quanto a existência de céu e mar,
qual um homem indeciso
quanto a qual primeira parte olhar
do corpo da mulher que lhe
desloca a retina e as vértebras dos lábios.
Wesley Peres é psicanalista e escritor. Autor do romances Cartografias de um Doente dos Nervos (7letras, 2022), publicado com apoio financeiro do Itaú Cultural; Casa entre vértebras, (Record, 2007), vencedor do Prêmio Sesc de Literatura e finalista do Prêmio São Paulo – 2008, e As pequenas mortes (Rocco, 2013). E dos livros de poesia: Palimpsestos, vencedor do Prêmio Coleção Vertentes em 2007; Rio revoando (ECA- USP, 2003); Água anônima, vencedor do Prêmio Cora Coralina 2002 e O Corpo de uma Voz Despedaçada (Martelo, 2019).
entender que a função
do giro
é a propulsão ocasional
para fora da órbita
…………..mas também
aprender a me mover
fora da febre
das apostas
dentre aquilo que gira:
mais que roleta,
ser engrenagem
mais que engrenagem, ……………..ser móbile
***
não sei dar forma ao cristal
minhas mãos cansadas
acompanham mais
o ritmo frágil
quebrável
dos grafites,
a intimidade
do borrão
decerto minhas prendas
te parecerão precárias
perdidas em folhas vadias ……….,…que aspiram à aderência de tuas costelas ……….,…que aceitam a destruição ……………………………………………………….no calor úmido ……………………………………………………….de tuas palmas
………….que admitem inaugurar funções:
marcar as páginas
dos teus segredos
(confissões expiradas
em dobras-cicatrizes)
manejo grafites para que
ao te furtar um instante …… a suspensão de um ou dois …… pensamentos …….(talvez a sorte de uma lembrança)
meus rabiscos se percam
na paisagem do teu caos
expondo-se ao risco
de um resgate: ………………………………uma nota apressada ………………………………um abano …………………………….. um corte no dedão
………..o mistério de uma mancha indecifrável
[uma virada de tempo
uma mudança de estação]
preferíveis à dignidade imóvel
do totem sempre à vista
na prateleira alta …………….translúcido de costume …………….empoeirado de apostasia
***
devora-me
sustentar os ouvidos aos uivos
deixar-me emudecer pelos enigmas
parasitar o labirinto das entranhas
que me devoram
ofertar os braços aos ecos
que me cravam as unhas em atrasos:
aprender a costurar a sombra
em lugar de cinzas
***
um sopro para Emily Brontë
o céu é pouco
e a relva é rara
a noite se fantasia
entre ruídos mecânicos
e luzes frias
resoluções se iluminam
na escalada ……..de degraus ………..e de aparelhos aeróbicos
onde murmuram
joelhos e manivelas
sei que palavras imortais
enchiam os sussurros dos teus sonhos
mas se quero interceptar
a síntese dos tempos
preciso filtrar
ladainhas elétricas
que não me resfriam
a pele
e que só me arrepiam
por estática
preciso lembrar que por trás
dos pixels
também se sangra
***
legente
sei que tardo
que insisto
em fazer morada
no fundo
onde espáduas tantas
deslocam-se
inermes à minha leitura:
curvaturas apontando
as variações
dos sonhos
***
exercícios de pouso
baixar num canto
à sombra
minha bagagem
deixar que o vento
devasse
os umbrais
que restos repousem
no encontro
cada qual
com seu anteparo
deixar no abraço escuro
da crisálida
delicadamente
os nós que me
sustentam
desatar
membros frescos
para novos
movimentos
Aline Aimée é carioca, servidora pública e mestre em Literatura Brasileira pela Uerj. Publica poemas e fala de livros no Instagram e no Youtube, é mediadora em clubes de leitura. Tem textos publicados em sites e revistas literários, é autora de “Doze pétalas, nenhuma flor” (edição independente) e “Uma reserva de sutilezas” (Editora Patuá), participou das coletâneas “Leia Mulheres – contos e Prêmio Off Flip 2021”. “Exercícios de pouso” (Editora Patuá) é seu livro mais recente.
Essas paredes brancas
tangíveis e mudas
haverão de tergiversar
sobre o futuro do mundo
Cal e superfície
na fundação permanente
de faces nebulosas
ocultai vossas fissuras!
Padecerão atônitas
vendo tão necromantes
esporófitos e poros
anunciarem o fim dos tempos
E ainda temerosas
ouvirão o (com)passado
líquido invasivo
a corroer a matéria das certezas
Orbe de destruição
contra a face insuspeita
por dentro a fisionomia
a máscara atravessada
À ruína anunciada,
fragmentos orgulhosos
cantam a supremacia
das paredes brancas
e suas texturas
ultrapassadas
***
Terraplanário
Extinguiu-se a órbita
do geoide farsante
nessas ilusões geométricas
de bestas quadradas
a Verdade virá
Fomos todos precisos
à beirada do mundo
e caímos nos abismos
abismados da constatação
Planos sinistros
na planície terrestre
planaram proféticas
anunciações
jamais em nenhuma circular
Esféricos delírios
postos à prova
pelo incrível
homem Chato
Compacto
nivela todos os seus
à mesma superfície
***
Lembre-se de não viver
Desinstalar a vida
já que a morte
não nos constrange
e nada do que ficar
será nenhuma lição
apenas acumularemos
ossos frios e apatia
a certeza da crueldade
de um rebanho irascível
pisando firme
na borda do abismo
Desinstalar a vida
já que a morte
é nossa rotina
e jantamos na sala
com o cheiro de defuntos
devotos devorando
a carne podre do salvador
Desinstalar a vida
já que a morte
é o que capitaliza
e toda nossa ruína
é a ferrugem
que corrói
a efígie de prata
***
Radícula
Laboras a terra
doando de si
tudo em solo e ternura
Revolve pedras
e guarda seixos
pavimento de caminhos
sinuosos
Dança das raízes
no absoluto desejo
ramagens violentas
intromissão e segredo
Aragem promissora
pois deita as sementes
envoltas de futuro
Tão logo rompe
numa brecha arriscada
broto vacilante
dizeres de planta
utopias sazonais
***
Aquarius
Sombras da morte
noite dorida
sob corpos já cansados
atados vigilantes
guardam as portas
dos templos de outrora
tão poucos esperam
vivos e resilientes
nascituros da aurora
Um raio de luz
pois age certeiro
gume radioso
ferindo espessa escuridão
Faz ansiar pelo dia
banha os espíritos inquietos
na trilha do tempo
ritual da memória
Deságua na força do ser
águas de outros riachos
aquosa revolução
tudo destrói e cria
na dinâmica do mundo
animal que crê e luta
***
Liturgia das Horas
Para meditar ao som
de Ventura Profana
Dayse
por aqui se fechou tudo
os goles de concreto
descem rasgando
a garganta
& dilata-se
cotidianamente
a abertura ao horror
Dayse
por aqui se queimou tudo
terra bruta e quente
na qual nenhuma raiz
rizoma ou sortilégio
passará pela brecha
Dayse
por aqui se aniquilou tudo
com palavras de benevolência
que aninharam
serpentes sacerdotais
chocadas no ninho
do Pai Eterno
Dayse
por aqui se viveu pouco
choveu sangue massivo
retinto, pobre, dissidente
desembocando
na voz da violência
Dayse
por aqui ainda se luta
quando uma trava
desce o morro
para sovar o pão
nosso de cada dia
& o reparte
com as outras
discípulas do sangue
& corte
Tallýz Mann é uma byxa-travesti não-binária, natural de Jussari, cidade que fica no litoral sul baiano. Licenciada em Letras Espanhol/Português, é Mestra e doutoranda em Letras pelo PPGL: Linguagens e representações, da UESC (Universidade Estadual de Santa Cruz). Atualmente tem pesquisado sobre as escritas de si de autoras transvestigêneres brasileiras contemporâneas. Escreve versos desde os nove anos. Participou de antologias poéticas e recentemente publicou PoemAtos & outras: inscri(a)ções (2023), pela editora Patuá.
aos ecos há ecos. você os ouve? tranque-se no banheiro, escreva nos azulejos o que ouvir. há mais eco agora, o seu. nós escrevemos para nos ouvir, para tatear nossas experiências de dentro e de fora, para te entregar o convite de ser bicho, ficar com as unhas sujas, lembrar de terra molhada, rodar, plantar lantejoulas, evaporar no chuveiro, sangrar, desenhar camaleões, passar as mãos na ossatura do tórax, deixar-se marcar com tinta vermelha, aportar em silêncio depois de sentir arquipélagos nos cabelos.*
* texto produzido a partir de alguns poemas do primeiro livro do coletivo bidê, do qual sou integrante.
***
la cruz
o vento
colar na areia um nome santo
a pachamama
o vento nos seios
os continentes
colarem as areias
os capitães
o vento nos veleiros
os pés
dançarem a pachamama
a dança e um veleiro
o santo e um ventre
a pachamama
engravidar de petrolato
a gravidez
um capitão solto no vento
o santo
ser homem na areia
o batismo e o aborto
da pachamama
***
silêncio!
a vida como ela é
um arrastão pelo asfalto
porque não há mais terra ……………………………….não há mais pétalas de rosa nem para se bater numa mulher
é tudo plástico
a língua seca
não chove, nunca mais choveu ………………nunca ficamos em silêncio
deixamos
as árvores com troncos deficientes
comemos as omoplatas uns dos outros.
corcundas, nos arrastamos nas calçadas
em fileiras
nosso olhar em cascas
se deus nunca, nunca tivesse existido
no interior dos nossos peitos mancos ………………nunca nos calamos
matamos a semente de mato do nosso parto
estamos à deriva …..se nunca tivéssemos sido os deuses do nosso peito …..fomos deuses humanos …..nosso banho é cinza, pixe ………………nunca fomos peixe e alga ………………nunca nos calamos …..não chove, nossa voz cobriu o som dos tambores ………………nunca fomos pássaro …..nossas moléculas endureceram
nem pele, nem pena …..nem leito escasso nos quer …..nossas moléculas empalharam a correnteza ………………nunca estivemos tão secos
***
dissecação
conhecer um corpo por dent
ro t
er um corp
o a ser conhecid
o por dentro separar as part
es para encon
trar a fisiolog
ia exig
e a mort
e e a mort
e não é bon
ita bonito é o c
orpo desmontad
o
***
australopithecus
isto não é uma dança
é o ringue dos tempos
mesmo meus pés com meias
porque você não dá seu
céu?
quando subi
me sustentei nas linhas
pra não te ferir …..fiz bailarina
tentando equilibrar
meu ponto
você luta
com o quadril
até quando o ponto é meu
quando você subiu
desviei
mordi teus beiços
segurei de novo
de novo
na selva da língua
contra língua
foi um nocaute
você por cima
eu morangos
***
mata
à noite
cheira e sua
nome de mulher
na cachoeira
os bichos
não vou …..vou lá
lisa
no pegajoso …..a água leva
banha
os meus bichos
na falta do sol um céu
na falta…..o som
não há silêncio na selva
na …..pedra ensebada
no …..cabelo córrego
na …..escama
no …..musgo de iara
***
desnome
"As coisas perdidas ou inalcançadas foram as únicas que possuí"
Maura Lopes Cançado
eu sou uma data
vasculho o interior dos tempos
em busca desse calendário
eu sou……………………….stella do patrocínio
clarice lispector
maura lopes cançado
sou uma terra…………..a pá
e a escavante
o artefato
a semente
regada das minhas mães
sou solo e indecisão
sou a reta que encurvou na batida
o trauma do acidente …………………………………………a desorientação
eu sou a gagueira e a palavra nova que sibila
o defeito e ………………………………………… o espelho
Samara Belchior (1987) mora na Zona Leste de São Paulo, onde leciona na rede municipal de ensino.Foi aluna do CLIPE poesia (2021) e do poesia expandida (2022) na Casa das Rosas onde atualmente é aluna do CLIPE prosa. Cursou licenciatura em história pelo Prouni, licenciatura e bacharelado em filosofia na Universidade Federal de São Paulo. É autora de “bruxismo e outras automutilações” (Ed. Urutau) e “pra não ser de plástico quero ser bruxa” (Ed. Primata). Compõe o coletivo de poesia “bidê”. Se interessa por bruxaria, anatomia e coisas invisíveis. Tem dois gatos.
é o aço do fracasso o que entope a goela nua.
tusso.
é erro crasso tentar
continuar.
vilipendio a sola do pé toda vez que ando.
raspo a pegada do chão ralo.
cuspo meu passo e manco
engulo o choro rascante ácido.
paro.
olhos bordejam o fato
pulmões inférteis sem ar.
***
viga-mestra
coleciono noites. olho aberto deslizando impune sobre prateleiras, livros, cinzeiros, hélices de ventiladores, olho aberto avançando sobre os escombros do que sobrou do dia. há certa mudez ressoando nos quadriláteros adjacentes à sala estupidamente calada. coleciono delinquências íntimas no caminho do baixo ventre, eloquência insuspeita que não deixa pistas, caminho borrado das 3 da manhã ou mais. coleciono horas mortas em dias úteis, escassas tardes no que há de ar nos pulmões, e é quase nada. coleciono asfixias, apneia viga-mestra num punhado de hesitações, olho aberto percorrendo a dúvida, vida esporádica percorrendo o chão. na contabilidade dessa vigília endêmica, é dia sim, dia não que se dorme. coleciono olhos abertos em seu escrutínio pela noite desprovida de bordas, avermelhadas pupilas de quem há muito se perdeu do caminho do sossego. e note: nenhuma gota a mais resolve o impasse. coleciono solilóquios. deslizes. dias amanhecendo em qualquer época do ano.
coleciono ecos.
***
alameda
entre o núcleo rugoso da dor e o outro,
surdo interlocutor,
quilômetros.
mas não só:
gargalhadas genuinamente alegres
preenchem uma alameda insuspeita.
o que se mostra é parcela ínfima
de um território sombreado.
geringonça parcial,
simulacro de fatiada existência.
o que se mostra é nada.
***
noite
é que somos todos contradições, impossibilidades, limites. fajutos recortes, terreno infértil, dores que galopam o corpo.
é que somos todos as lacunas que tapamos com a mão e alocamos no diâmetro da penumbra.
é que somos todos penumbra e caminho aberto, bocas conversando entre si (você no escanteio), bocas discutindo entre si, quando o mais certo seria fechar os olhos e dormir, à noite.
é que somos todos noite que não acaba nunca.
***
cerco
rasga a carta.
garrancho fronteiriço concebido no instante do esquecimento
desmemória ficcional
união estável entre certa saudade
e obtuso perdão.
palavras entupidas no aparelho fonador
discurso desgrenhado entre a garganta
e o sopro
semanticamente está perdida
destroçou glossários
estourou as últimas canetas bic pretas rolando por aí.
a noite ecoa na casa vazia
tabefes de lucidez espantam o sono
lista de arrependimentos arranham sua voz enguiçada.
nos intervalos da vida
persegue as respostas
fantasmas sem rosto ainda promovem o cerco.
é tarde na noite baldia
rastreia os últimos instantes de paz que rolaram por ali.
***
lógica imberbe da vida
os dias desagregados,
lógica imberbe da vida,
faziam-lhe mossa nos olhos e dentes.
lonjuras de desânimo vencido
curtido
desenhavam-se no semblante planície.
o desespero da alegria alheia
excesso de cores e gestos
lanhavam a superfície preguiçosa da casca.
cansara, enfim, da faina
e de certa loucura embevecida
sob medida.
cansara
e era preciso admitir.
***
parêntesis
quero entrar entre parêntesis, ficar ali de butuca, desviando da vida, driblando os fatos. dar uma parada no giro ao redor, espiar (imune) os quiproquós. quero respirar sem ruído, evitar os perigos, ser distante de mim. quero voltar atrás e pular etapas, desenhar meus dias, colorir a semana inteira, pendurar a arte no mural. antes que não dê mais tempo, quero um parêntesis sabático.
Vivian Pizzinga é escritora e psicóloga. Lançou Ruído nos Dentes (Urutau, 2022, poemas), A Primavera entra pelos pés (Oito e meio, 2015, contos) e Dias Roucos e Vontades Absurdas (Oito e meio, 2013, contos), além de ter participado de outras coletâneas de contos e prosa poética. Tem doutorado em Saúde Coletiva pela Uerj.
