vi deus pendurado nos ganchos de uma palavra
eu não distingui a palavra em que vi deus pendurado
eu não suspeitei que a palavra fosse uma espécie de deus
prestes a cair, como se fosse
deus.
eu não fiquei cego ao perfurarem-me o olho
eu não percebi o meu olho ao tateá-lo com o outro
eu não suspeitei que esse olho fosse uma espécie de deus
prestes a me pendurar, como se fosse
deus.
***
travessia
se a
câmera
da tua pupila
fosse um braço em direção à água
o olho esquerdo
em intervalos
de colinas
abriria a pálpebra —
………………………..ao meio.
***
poema
o avesso da tua voz não constitui um corpo
a origem da tua voz não reencontra o espírito
a beleza da tua voz não petrifica o músculo
a potência da tua voz não é ainda um sopro
o resíduo da tua voz não acumula rosto
a lacuna da tua voz
***
autorretrato com seio à mostra
o vestido deslizando
pelos ombros
insinua
………pano.
***
jurisdição
depois de cruzada a fronteira,
fuzilem a todos, um a um.
mas antes, meu deus, antes, reajam
praguejem destruam! não permitam, deus,
que morram
em solo estrangeiro.
***
poema metaescrotal
deus
e o diabo
farinhas
do mesmo saco
***
óbito
hoje a boca amanheceu
cheia de formigas
cada qual com um pedaço
de letra por sobre
a cabeça miúda
levavam toda palavra
na ponta da língua
garganta adentro.
***
outra vez tatear a terra
à procura dos óculos
que não mandamos fazer.
Vinícius Mahier é graduando em Letras pela Universidade Federal de São João del-Rei (UFSJ), com ênfase de pesquisa nos estudos de literatura e globalização. Publica seus poemas no blog No passeio íntimo, além de textos em jornais e revistas. E-mail: viniciusmahier@hotmail.com
Ele me invade, árcade selvagem!
E lança suas mãos ávidas sobre
A minha pele de avelã madura,
Sobre a minha casca de aroeira.
Abeira-me de abismos e abis.
Toca a minha pele de tâmara –
Qual trovador em cítara –
Matura o tempo do meu luto
E engravida-me de avencas.
Vejo-o mascar nêsperas de esperas
Para ver a flama do meu Desejo.
Vate do Alentejo!
E eu, que tanto tramara muros,
Furto seu nome que
– de eloquência e loquacidade –
Excitara precipícios de manhãs
Em minhas planuras de Poeta.
Entanto, nada me alenta!
E, ao relento, clamo por seu epíteto,
Eu, bastarda pantera de pântanos!
Contemplo-o aliciar palavras
Que serão doadas ao meu Oratório!
Ao meu templo de dispersões e cordilheiras.
Manifesto a minha Divindade
Em protestos de fúria.
Eu, toda feita de ínsulas e rudezas,
Uma ilhoa sacerdotisa
A cultivar papiros
No Oráculo de Sapho.
Vejo o meu Vate
Assistir ao itinerário da trepidez da Mulher
– toda eu!
Que tremula em sua presença.
Tocada pela arquitetura dos seus gestos
E pelos alicerces e declives
Da palma da sua mão.
A mesma mão que alimenta o gado
E que me alivia a fome,
O estado de viuvez
E de ausência.
Segundo Movimento
– Vem, Adusto!
Consome meu ventre
E adentra meus poros!
Sê justo, derrama teu sêmen
E tua semeadura de Servo
Sobre as minhas alfombras,
Sobre os meus alfarrábios,
Alforrias, o meu tratado de veias,
Tramelas, arcas, eras, heranças e plagas.
– Enterra a tua fidelidade de Sáurion
Em sarcófagos da memória.
Eis-me toda cômoros
E comoção de cavidades,
Toda inumação de abrasamentos,
E de brasas.
Toda inumação de archotes de vontades acesas.
– Grado!
Assim, chamo-te, pois há muitos nomes
Para te ocultar da avidez das mulheres
E da sordidez tirânica dos homens.
Eram tuas, Grado, as candeias,
Os candelabros, os candeeiros
Que arfavam luzes sobre os nossos pelos
E sobre as nossas bocas desmaiadas,
Ante os cânticos de Salomão e a sapiência da Rainha de Sabá!
Naquele campo noturno das avenas,
Fizeste–me revelação de árias e templários.
Desvelaste, em anunciação de mistérios,
Sacros nomes: Baobá, Barriguda, Imbondeiro!
Desses tempos, Adusto, tenho feito minha homilia,
Minha hóstia, minhas oferendas.
Meus sacrifícios de animais, de sangue,
De penas, de mortes e de vidas.
Sulcos rompem meu corpo
E, nauta e louco, o teu olhar
Ainda imprime em mim desígnios
De fome e tormentas!
– Gótico Senhor dos Passos,
Senhor dos meus Vestígios,
Senhor dos meus tormentos de Escriba!
Vem, criva-me de cravos, bromélias, anêmonas!
Vem, criva-me de fados, fandangos, fagotes!
Em Carcassone, Árcade Selvagem,
Quedam-se meus burgos.
Abro minhas defesas para tua epiderme,
Tu, verme gentil que me consumiste a pele,
Entrego-te ânforas onde armazeno
Aromas e câimbras de amores pretéritos.
– Adusto, vem!
Aporta novamente em minha Casa
E anula qualquer nuança de presença alheia
Em meu leito, em minha alcova
Ou no rocio que cerca o meu terreiro.
Pousa teus olhos sobre o meu Universo,
Pois, tudo que o teu olhar toca
É-me sagrado!
E ganha magnitude de Eterno.
– Não vês?
A minha pele fez-se imortal e casta.
Temo levitar sobre as evidências do mundo.
Temo levitar – em observância – sobre o teu cotidiano apaziguado.
Temo realizar milagres de peixe, vinho e pão.
Temo hipnotizar bússolas, ponteiros
E as translações da terra!
Temo tornar-me nociva ao mundo, às marés
E aos ciclos eternos da Lua.
Tamanho é o meu poder de fêmea tocada.
Sinto-me Harpa destinada a te conduzir,
Enfim, de volta, àquele sítio onde só há
Desejo.
Rita Santana é atriz, escritora e professora Língua Portuguesa na Rede Estadual de Educação do Estado da Bahia. Em 2004, foi uma das premiadas no Braskem de Cultura e Arte para autores inéditos com o livro de contos Tramela. Logo depois, o seu livro Tratado das Veias (poesia) foi publicado pelo extinto selo Letras da Bahia, em 2006. A Editus publicaria o seu Alforrias (poesia) em 2012. Participar da antologia Outro Livro da Estante organizada por Herculano Neto e publicada pela Mondrongo em 2015 com o conto Ondas, Trânsitos e Trilhos, além de ter o seu poema Adusto na revista organismo, organizada por Ederval Fernandes e Alex Simões.
escrever um romance
pela transcrição das nossas mensagens
dedicar uma página em branco
à cada hora
em silêncio
até que
a densidade da espera
altere
cada segundo
ocupe
uma
página mais
uma
agora
uma
dezena
sem nunca ser
a mesma
o feitio das somas
as raízes que avançam pela calçada
o acúmulo faz o objeto
intransponível
o livro forma estacas
debruço meu ouvido
ao que é sólido
.
um ponto é mais grave
do que a ausência narra
ressoa
só
os ruídos das minhas mãos
***
Meus desejos são guelras
para me localizar
os efeitos da ausência
não há um áudio
Perco:
a minha carne insiste
em renovar o sangue
até que a forma da sua boca deixe
o início das minhas pernas
o seu contato
foi nada
além de alento
agora torna-se
bem diante de mim
fora do meu alcance
algo que se decompõe
na quina de uma memória
o seu abraço
e, por último, a história
a espera da segunda pessoa
do plural
supus
e sempre foi minha
me cabe o trabalho:
analisar vestígios
esvaziá-los de nostalgia
ou fome
acertar meus parâmetros
com essa média inequívoca
e insuficiente
o que alguns chamam de realidade
uma convicção temporária
é isto que move o embate.
meu corpo resiste porque conhece
a aridez que me aguarda
na volta à superfície
o que respira é carcaça
***
Millennials quase amam
Eu tiro uma foto da sua janela
com isso já anuncio uma despedida
porque quero me lembrar
como era a brisa na sua janela
depois te pergunto se venta assim até no verão
como quem se prepara para os dias difíceis
e espia o futuro
você me diz que depende da direção dos ventos
eu nunca entendi como se usa uma bússola
penso que aqui poderia ficar
fazendo nada
feito os que esquecem dos trajetos
e se distraem com o que há
indiferentes aos movimentos obsessivos
idas e vindas
de quem insiste no desgaste
para justificar a perda
se entreter com o que há
aceitar mais um café
diante da direção propícia
longe do que pode ser ou não certo
guardo o recorte azul
para quando voltar
partida
porque conto mais com a nostalgia do que com a sorte
***
Treino
eu ando
precisando
de alguém
que deseje
meu corpo
enquanto
ando
em busca de
um corpo
pode ser até
menos
um pedaço de pele
não contra
sobre
ou melhor
entre
a minha pele
sou eu
raspando o tempo
enquanto ando
a minha pele
cobre minha boca pernas ouvidos
engole
retira
todas as células mortas
seu pezinho macio
novamente
anuncia uma voz
distante dos meus olhos
é oferta
não é um corpo
enquanto ando
há em torno
incontável fluxo
meu quadril
treinado
a fronte
contida
o olhar
desvia
o corpo
não é meu
à rua
eu ando
precisando
não ser
um alvo
no Largo do Machado
por exemplo
um pedaço
de pele
sobre a minha
pele
é alarde
não é como a sua
mão
a sua mão
é você
a minha pele
sou eu
o contato
entre
as células mortas
é este ponto
a insistência de infinito
a tentativa
de puxar um fiapinho
e estender o limite
em alguma medida
entre
as paralelas
enquanto me toca
entre
raspa o tempo
entre
a confusão de carnes
que sou eu
que é você
a sua pele sobreposta
ao meu desejo
é algo fora
da precisão dos passos
ou do refúgio dos pronomes
a invenção nunca garantida
o imediatismo inevitável
das partidas
o que significa:
ir
***
Partida
A espera
alguns supõem coisa estática
plácida
frígida
A espera
imobilidade de quem está disponível
A espera
as histórias esquecíveis de Penélope
A espera
a qualidade de um gênero
A espera
estou em um barco
que parte ao mar
retorna à ilha
volta ao mar
busca qualquer
aceno pedido bandeira fogo
e encara
só
o infinito
A espera
estou aos pés
de uma dormideira que pisca
a cada agitação das marés
e ela se faz imóvel
estou obcecada em existir
despida de qualquer olhar
estou em busca
de algum registro
o rastro da partida
no entanto é logo engolido
pelo risco
exato do mar
A espera é
luta
conflito
embate
O silêncio do que não procura não deseja não ocupa qualquer parte de mim
estou alheia quando toda minha pele é isenta de fantasia
estou alheia quando a nudez é um lugar inexplorado
estou tão alheia quanto este território que aprendi a chamar de meu
corpo com a falsidade própria de cada palavra
A espera
não ter a possibilidade do abandono
espiar todas as páginas suspensas
neste silêncio
A espera
se dobra diante da perda
uma mão costura
a outra rasga
o sentido
para além das rupturas
é movimento
Taís Bravo é escritora e tradutora em formação. Autora do livro digital “Todos os meus (ex) heróis são machistas”. É uma das criadoras e editoras da Mulheres que Escrevem. Co-fundadora da revista Capitolina, desde 2014, escreve para veículos como a revista Ovelha, a Alpaca Press e a TRENDR. Suas poesias já foram publicadas na revista Oceânicas e na Subversa.
Por vezes, a minha Fada ausenta-se. É
caprichosa, vagabunda, peregrina.
Fico de mãos a abanar, menina
perdida, sem pátria nem lar.
Mas quando regressa, cantam as ervas
na beira da estrada,
as gaivotas desafinadas,
as andorinhas estreloucadas!
Até as ondas na balaustrada,
até as pedras pisadas da estrada.
A minha Fada regressa. Um dia ao acaso, sem aviso.
Não bate à porta. Entra naturalmente, instala-se.
E os versos saem, de improviso, num sorriso impreciso mas
conciso.
A minha Fada, minha Deusa, minha mãe
e minha irmã
Essa mãe que não tive
E me tem valido – sábia como um divã
***
O chiar desesperante dos pardais
e o grasnar das gaivotas
A leve aragem marinha,
os ruídos da autoestrada
Despertadores infalíveis
da manhã da praceta
Ainda descolorido, o sol
começa a aquecer as vidraças da janela
Um avião cruza com estrondo o céu
ainda embaciado
Calam-se os últimos pardais
Fica no ar o chilreado de alguma andorinha
Os primeiros carros começam a arrancar
da garagem nocturna sob as estrelas
Mas eu tenho a minha estrela
Uma, que brilha sobre os tectos dos prédios
Haja sol ou haja vento,
Seja dia ou seja noite
Senta-se comigo ao computador,
diz-me as palavras certas
Maternalmente, afaga-me os cabelos
“aqui está bem”,
“aqui, é para alterar”
E bebo mais um golo de água, e
vou roendo uma maçã
***
Escolho as palavras como quem escolhe
as pedras da calçada que não magoem os pés,
ou como quem escolhe as pedras menos
escorregadias por entre as poças de chuva,
ou como quem escolhe as passadeiras
mais seguras para atravessar a ribeira…
As palavras existem anteriores a nós… dádiva
das gerações passadas… antigas
como o Tempo…
Têm Fogo nos pés como Mercúrio,
Têm Música no coração, como a Noite,
Fazem amor entre mim e o papel
As palavras são violetas de estufa…
Precisam de Ar, e de Luz suave
para não lhes queimar as folhinhas
As palavras fazem-me dançar
Batem-me o ritmo no contraste
das oclusivas,
Adormecem-me os passos na toada
das nasais,
Abraçam-me
no jogo das vogais…
Dão que pensar nos símbolos e
nas metáforas…
Esmagam-me se rimo.
As palavras têm que estar maduras
como as uvas para a vindima
Myriam Jubilot de Carvalho, 1944, portuguesa. Foi professora. Representada em várias antologias e revistas. Divulgadora da cultura e poesia do período do Al-Andalus. Colaboradora no jornal “O Autarca”, de Moçambique. Publica no site brasileiro “Recanto das Letras”. Três livros de poesia publicados.
Foco na nuca da noite o calor da nossa falta de hora (desejando que a noite seja densa); quase estanco sua seiva — e deixo pingar das gengivas o acidente de uma voz. Os copos que caem, as pedras (ou cidades) que despencam não são mais os meus dentes. E daqui a pouco não sobrará muito o que engolir. Um dia, ouve. Um dia tudo aqui vai flutuar: um dia — será logo — a gente vai flutuar, simplesmente flutuar. Como a criança
que cresce
em mim (como a criança que
cresce
contra mim). Juntando
as mãos
nas amígdalas. Reencontro este limiar — jardim? fronteira? deserto? encruzilhada? — indiferente a qualquer pacificação. E apesar de toda a atrofia: reencontro este limiar (uma elipse; outra elisão) em que o acirramento
da linguagem
deixa marcas fecundas no corpo — deixa marcas (ou ventosas ou queloides ou asas) fundadoras de um corpo. Metalurgia
molecular: o corpo, a mulher que ainda serei
diz
para meus intestinos. O corpo testemunha a nossa inconsistência. Mas não só: o corpo — com seus sonos e suturas,
seus
pombos e praias — eletrifica o tempo quando nos expomos aos signos/sabores/sintomas das contusões (dos desconhecimentos) que não prevenimos
nem
promovemos. Não deflagramos
(não
delimitamos) porém
de
-batemos. Sem domesticar
a desorientação dos povos à volta ou
no
centro do deslumbramento. Do atordoamento por onde a gente distribui — dopa depois distribui — o suor
que
talvez se torne
fala.
Fome e
fala.
Fúria e
fala.
Ou
fenda ou farpa
ou
fagulha.
***
Nomear os sons na dissolução
Nomear os sons na dissolução
conserva
um pouco das sílabas ofensivamente estendidas
ao
espanto
inicial?
quase esqueço
o
que responder — enquanto nos arrastam —
até
o fundo
das retinas:
sustentando (pânico após pânico)
a
fabricação da apoteose
— minto —
da
metamorfose
corporal;
com
súbito prazer;
insisto:
assim
que o bulbo — depois de algum silêncio —
mas
antes do acaso;
assim
que o bulbo (o bulbo)
esfriar
no
asfalto:
acordaremos — ainda dentro da precariedade —
ao
redor dos poros: outra vez:
por
que logo
eu tentaria coibir
uma
qualquer
intrusão?
nascemos para a língua:
alertas
ao tempo — sem a exatidão da voz —
contra
essa espessa mudez:
nascemos
para o que nos ressuscita
— arremessando um rosto —
nos
cristais
da
cica
***
Também o apodrecimento incita à insistência
Também o apodrecimento incita à insistência ……….. (por mais
que procure ………..despencar do desalento)
Embora combalidos, não apodrecemos
……….. sobre ………..os gestos
com que perturbamos o tempo —
………..sobre ………..as frases com
que
consumimos
……….. o desconhecimento
……….. (as ruidosas ……….. referências convergem
………..para ………..o vértice que expõe
………..a vida ………..ao ………..ventre
………..de nossas vertentes)
***
As dobras das mãos
Terei uma única vertigem: um nome — desde o nervo — gravado na nuca, um nome formado por imagens colhidas ao largo de um ossuário (de vozes em que avultam vidas vociferantes): a paisagem que progride por horas íngremes: quando dorme — sem idade — os dias ardem sobre seu dorso como cristais de sal; adiante, o declive: chama-se o verão (provoca-se o exílio) com sons (entre ganidos) que o ladeiam — da mesma maneira que se ladeia um crânio — receando seu cerne: chama-se — o verão, chama-se o que desvia o curso do pulso: arquejante: deita onde há trauma, onde há tumulto — contamina a camisa, a água, a manhã, a palavra arrastada pela raiz:
tudo
quanto devemos
fazer
desaparecer: (pulsando):
dias
de cinzas
na
saliva?
Terei o crivo, a clave, o claustro de uma última crueldade: conservarei — por não saber controlar — a cratera, o cancro; conservarei o cancro no pulmão desta última crueldade: no pulmão — até então inesperado: porque, no nervo deste cancro, o diafragma expande suas malhas, seus planos, mastigando a cartilagem, a areia, a gangrena, a engrenagem de uma carne cáustica, até fermentar — nas ogivas das gengivas — um liame de misérias (cujas contorções obedecem, apesar da exaustão, a um programa de insuficiências que sustentam o sobreaviso, sem provocar, no entanto, sequer um princípio de precaução):
tudo
branco sísmico
espanto
(renascer): pulsando:
ogivas
de
dias
entre
mímicas
não
emitidas?
(Debruça a cabeça pacificada. Entrega os nódulos de magma incrustados entre as dobras das mãos cansadas de edificar armas com destroços de casas; entrega — junto com os nódulos de magma, junto com um embrulho de mãos calcinadas — a vigília coberta por camadas de cantos inúteis, de imagens engessadas, de ritmos diluídos, de falas despedaçadas)
***
Se a língua aprovasse
Se a língua aprovasse
apenas
os prazeres do desastre: o paladar
passaria
sem este esquivo
horizonte
— entre
vivido — no alvo
(compacto)
da
voracidade
(como um
aço
no cio
do
ácido).
Casé Lontra Marques nasceu em 1985. Mora em Vitória, Espírito Santo. Publicou “Enquanto perder for habitar com exatidão” (2014), “Saber o sol do esquecimento” (2010) e “Mares inacabados” (2008), entre outros.
retiro a carne deste corpo
que de corpo
sequer corpo é
e exponho ossos
sobre este rosto
que reluz a máscara
que eu nunca quis,
que eu nunca aceitei usar
não são maus os homens que roubam
nem as mulheres que choram
pelas esquinas da fome
pelas ruas do hoje
não cabe
sua vontade de ser gente.
***
CORPOS ABERTOS
Abrem
Lapsos sem regras
Vívidos tatos
Pupilas dilatadas
Dilatam
Grampos em pernas
Límpidos bálsamos
Mãos entrelaçadas
Entrelaçam
Bocas servas
Segundos grávidos
De prazer sem calma
Mundos recíprocos
Lascivas mostras
De corpos abertos.
***
VOCÊ MEIO FIM
e lá
quando chego ………………. ..no meio
de você
e aqui
quando logo ……………. ..no fim
de mim
chega logo
aqui e lá …………..no meio e ………………………no fim
de você em mim.
***
CHÃO
Desterritorializo
O liso mundo
não me serve
Absinto de si
Coágulos de outros
Alquimia delirante
Religião sem hão
Tudo é
Sondo limites
Embriago o mundo
Chão é sempre chão
Os pés têm memória.
***
LIBERTUS
Não amarrarei
uma fita colorida
ao rabo do gato
Ser livre,
liberto,
libertino
Dói
Nem sempre
é lindo.
***
UM DESTINO É POUCO
Nunca tive morte tranquila
todas elas foram desesperadas.
Um tiro de desilusão no meio do peito,
uma facada de solidão no fundo da alma.
Vi as tripas da minha tristeza por tantas vezes
que perdi as contas.
O afogamento é sempre o mais comum,
o gosto do sal desidrata.
O encontro com o chão da realidade
depois de mergulhar no amor do trigésimo andar,
levantar com as costelas da esperança quebradas.
Nunca foi fácil.
Eu sigo morrendo,
sou o pior dos vasos
porque ressuscito.
***
PANTERA
Lampejos de vida sem frio
Sem freio
Veias abertas no seio da fera
Feitas a ferro
Olhos fundos e sem beleza
Profundas brutezas
Corpos sobre a mesa
Servidos à francesa
Tiro único e certeiro
No meio do peito
Prova não ser passageiro
Ainda que sem leito
Cobre-se de miudezas
Enche-se de sutilezas
Dança sem presteza
Morre sem nascer.
Vanessa Douradoé escritora e feminista latino-americana. É autora do livro “Palavras ressentidas” – Editora Giostri, 2015 – e colaboradora na Revista Berro, vive em Buenos Aires.
um desejo rupestre
viaja no fio vermelho do corpo,
em seu zodíaco de sigilos luminosos,
na fauna barulhenta dos cabelos.
decifra a linguagem dos sinais
por meio de sílabas incendiárias.
amanhece um artefato do amor
na confusão da matéria.
um desejo rupestre
assume as formas de um abraço
& demora um pouco mais;
descobre o endereço da ternura
& trocam cartas de fogo;
retorna ao silêncio onde habita
& desarruma o tédio da casa.
ordena lembranças com o som
de um gemido.
***
visão do infinito
vejo o terrível corpo de alguém que não conheço
deitado na terna música das pedras – no som arfante do lodo
na severa melodia dos alísios
um terrível corpo – paisagem antrópica na película vegetal
a dança estarrecida dos sóis sobre o ventre negro
meus pequenos sonhos loucos na manhã carnívora
– as primeiras vibrações da ternura mais remota
gestos de um rito diário – adorno cinético da antiga alquimia
deslizo pelo túnel das costelas – pela ferrovia óssea da noite
meus olhos chovem na dureza de uma nuvem torácica
cruzo as cicatrizes no campo risonho da memória
agora rasgar a plumagem opaca dos segredos
descer ao recôndito maquinário das corridas & chutes
fazer girar a doce roda das vontades à mercê de um abismo azul
a visão é um sentido egoísta – o tato é um garoto obsessivo
desemboco na roupa das vísceras & entoo a litania do amor
contemplo nos fragmentos de nudez a visão do infinito
***
lições sobre o silêncio
para Demetrios Galvão
o poeta me disse
que o silêncio é uma lição valiosa.
que na pressa do mundo não cabe a poesia
& que a natureza tem múltiplos disfarces,
mas um único gesto para a liberdade das aves.
o poeta me disse
que este mundo anda viciado nas próprias sombras.
que a língua dos homens é uma lâmina de ódio
& que da areia que cobre os sentidos
brota uma paisagem arcaica de cactos raivosos.
o poeta me disse
que um dia também cultivou na pressa sua voz,
mas um calendário de vazios o puxou pelos cabelos
& lhe mostrou que nas pedras do caminho
habitavam ensinamentos perdidos.
o poeta me disse
que o ato da paciência evita golpes imprecisos.
que é pela visão que a sabedoria primeiro se achega
& que o peso do voo é mais leve que a pena
que empluma o olho do vidente em seu sonho.
o poeta me ensinou
que na peregrinação há riscos muito maiores,
mas que somente assim é possível aprender o tempo
& voltar-se mais vivo à bagagem de afetos.
***
wake up, mr. L!
acompanhado de John Cage
quando despir-se o místico por trás dos muros,
haverá uma turba de segredos aguardando passagem.
não existem falsas proposições. é preciso um ato ligeiro.
atravessar o ciclo dos vinte:
reencontrar infâncias num artefato muito antigo.
arrastar as cortinas da tarde:
enfrentar o pandemônio das ordens com Lentidão.
visito um oráculo asteca à procura de desvios na memória.
(devoro presságios para esquecer do futuro)
***
pelas cercanias
desiludidos,
cruzavam a espera
levando um mapa de ausências,
uma distância inquieta.
ruínas
e compulsões revisitadas.
desertos povoados novamente.
(as trilhas guiavam
a antigos hedonismos)
eles herdavam o sigilo
de seus quartos e recordavam
conversas aflitas.
em seus corpos
ardia a inscrição da noite:
os piores dos cegos. os piores dos cegos.
era tempo de saber
o paradeiro da angústia
e abrigar-se no conforto das conchas.
tempo de habitar
silêncios.
Lucas Rolim é poeta e fez algumas traduções. Nasceu em Teresina, onde habita e é habitado. Membro do coletivo “Tensão, Tesão & Criação” com o qual espalha a palavra poética pela cidade. É autor dos zines de poesia “Tetrapoemas” (três volumes, 2015), “Esquizofrenia” (2015), “No Panorama do Tempo o Menino se Alarga” (2016) e “Mr. Mojo Risin’” (tradução, 2016). Tem poemas publicados na coletânea “Baião de Todos” (fundapi, 2ª ed., 2016). Edita desde julho de 2016 o zine “Besouro”, em parceria com o poeta Demetrios Galvão.
Será um dia a minha morte.
Ou noite, tarde, um instante
cravado, remate em meu tempo,
minhas horas findas, neste momento
até então desconhecido, impreciso,
imprevisto, mas sabido desde sempre.
Será e eu deixarei de ser.
Será e eu calarei o fluxo contínuo
de minhas palavras profusas,
o fluxo pulsante de meu vasto sangue,
o ar exalado será frio, insignificante,
carregará resquícios de mim.
Os meus olhos, que foram outrora
tão bonitos!
Janelas despertas…
Abertas
agora ao nada.
Fechados agora para tudo.
***
PreTérito
Não é. E não somos mais que destroços,
trastes cobertos de ferrugem
e da poeira dos séculos.
Mariposas exaustas
a flutuar
na imobilidade rarefeita
do ar antes da chuva.
Já somos pretérito,
amor morto.
Já somos.
***
Definição
Sou mulher sem qualidades.
Desqualificam-me os adjetivos
e os advérbios ignoram-me,
solenemente.
Substantiva até a medula dos ossos.
Também abstrata, se me convém…
Dos verbos imperativos, mantenho distância.
Prefiro os condicionais, hipotéticos.
Pretéritos? Sempre imperfeitos.
Artigos indefinidos,
pronomes impessoais,
não sou amiga de coletivos.
Só eu, poeta,
em algumas horas do dia.
***
Criador e Criatura
Criaste um demônio
ao pousar em mim teus olhos
escuros de pólvora.
Queimei, incandesci,
desabrochei em primavera antecipada,
rubra flor carnívora,
expectante de ti.
Deste luz a este ser faminto dos teus afetos
e te foste,
irresponsavelmente desavisado,
as mãos nos bolsos, aos lábios,
uma melodia sibilante.
Me fiz em teus olhares,
deste forma ao meu corpo
na dança de tuas mãos,
moldaste-me ao teu gosto
e te foste!
A cria que iluminaste
com o fogo do teu desejo
consome-se,
devora a si mesma,
grita, urra sua dor
de amante órfã.
Por que te foste?
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Ressaibo
Deixo que descansem as palavras
no dorso úmido de minha língua.
Molhadas na saliva amarga
dissolvem-se, feitas em água
tépida, espessa, algo repugnante.
Devia cuspir o caldo abjeto que tenho à boca,
vomitar as palavras que represo,
que me fecham a garganta,
e causam náuseas.
Ao invés disso, inspiro o ar
pesado de todos os dias.
Insisto e se abre a glote.
Engulo todo o veneno das palavras fermentadas.
O que resta sobre a língua é o ressaibo,
o travo triste de engolir fracassos.
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Vórtice
Desejei com a ânsia dos amantes
alcançar-te e prender-te nos meus braços.
Servir-te de meu corpo, calabouço,
afogar-te em minha boca, fundo poço,
e prender-te entre as pernas, duplo laço.
Exaurir-te num tempo sem começos.
Em embates intrincados nunca findos
e as tréguas momentâneas eram hiato
a separar o que eu almejava unido.
Amaria assim até a morte,
a tua, por suposto, esgotado.
Entre os meus desejos consumido,
entre os meus abraços acorrentado.
Alexandra Lopes Da Cunha nasceu em Brasília, DF. É formada em Administração de Empresas pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul e tem mestrado também em Administração pela mesma instituição. Tem dois livros de contos publicados: Amor e Outros Desastres (2013), Vermelho-Goiaba, vencedor do prêmio IEL 60 anos, na categoria autor estreante, e Bífida e outros poemas, pela editora Kazuá, lançado em 2016. Aluna do programa de doutorado em Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul, onde mora.
Enxerga a flor
com toda tua retina.
Apalpe-a
com toda pálpebra tua.
Assiste – nas pupilas –
todo o seu desabrochar.
Pois não se sabe quando
a cegueira da candura anoitece.
Nem
se em fruto a
manhã será.
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INAUGURAL
Há-me um paladar
de fascínio inaugural
pelos abismos, rotas de dentro
pela nova ciranda: dança de redemoinhos
movendo-se em espiral
nos tantos brotos tormentos
da aurora
e do ocaso (que é dia-noite a dentro):
plúmbeo lábio de cima
beijando
o outro baixo ocre
lábio feito.
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URBICÍDIO
A cidade é um templo:
arranha-céus.
A idade
nela
é um tempo
átimo veloz.
O zumbido dos carros
(catarros)
é o mesmo zumbido de dentro.
Para onde, …….anônimos, ………..antônimos ……………perdidos corremos?
Para onde
os assombros
escombros
destinos que havemos.
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PASTAGENS
para Alberto Caeiro
Cada poema
é um rebanho …….berro de palavras
pasmo essencial
a sintaxe das emoções
a semântica do intelecto
descendo o olhar por flores
em novilhos de versos
e lã
grudada em carne
o súbito relâmpago relance
voo (insight de aves)
onde se cruzam os cantos
trôpegos pensamentos:
fluxos de pastagens.
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NA CASA DOS MEUS TRINTA ANOS
Na casa dos meus trinta anos
concebi o tempo
por furacões
cada átimo
encarnava-se-me veloz
e passei a alijar superficialidades
aglomerar o intenso
por paladar de flor
e entrâncias de espinho
pegando o travo e o doce
por dentro
sabendo
como o limo sabe da pedra
no grude gesto ……..do tempo.
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A TRAMA DO BORDADO
Olhares sobre o tear inacabado
a guerra sem fim inconsumida
Penélope e seus dedos finos falhos
Ulisses e o retorno: e ainda
Ainda a Tróia maldita distante
e a solidão no novelo em Ítaca.
Ainda o flerte dos interessados
o cavalo que vai — e que fica
O arco duro, tão rígido
só quem o deixou
pode bem a(r)má-lo
E como flecha
pelos machados
a trama do bordado se finda.
Weslley Almeida nasceu em Feira de Santana, Bahia. É poeta, compositor, e formado em Letras pela UEFS. Atua como colaborador e revisor do Jornal Fuxico (do Núcleo de Investigações Transdisciplinares – NIT/UEFS). Os poemas aqui publicados integram seu livro de estreia, “Memórias Fósseis” (Editus), vencedor do Prêmio Sosígenes Costa de Poesia 2016.
Essa palavra que me estrangula ………………………..As pernas
É generosa apenas …………………….com as ideias
E a distância que nos separa ……………………Um passo
É mais próxima do que um …………………………Aceno
Mais distante do que um …………………………Abraço
Mas eram ideias os braços (lembra?) …………….Que nos enlaçavam
O desvelar mútuo ……………………Da linguagem
Que é também linha ……………………E tece
Me aconteceu de bordar …………………..Vestir
A roupa que palavras suas …………………..Costuraram
Coberto delas então encaro ………………….O reflexo
Nada mais é do que o meu reverso ………………….Obstáculo
É quando você me vai ………………….Despeço
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A pequena semente infinita
A semente
Tão pequena é
E leva por dentro
A vida
A vida
Também tão pequena
E guarda no centro
O infinito
O infinito
Com tudo contido
É, ainda assim,
Invisível
***
desaconselha-se
vai girando
a vela e leva
de bom grado
o vento
vai graduando
a fala (e leva)
sem tanto crer
o argumento
e aumentando
a idade caia
a fé e faça
por onde um dia
te alcance crua
a companhia
inútil e grave
de alguma graça
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Tudo se mexe
Tudo se mexe
Ao redor da sala
E no centro
Eu me sento
Tudo ao redor da sala
Sou eu sentado
E esse movimento
Que diviso por dentro
A criança cruza
O cachorro salta
É a televisão
Verborrágica
O silêncio canta
E descreve o mundo
A lápis no verso
De um formulário velho
Catalogado, o ser
É as frases no inventário
Do que vê a sitiá-lo
A mesa esquiva e eu
Um tapete movediço e
Esta porta uma boca afoita
Que me chama de verdade
Imaginária e inventada até
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Engarrafado
Engarrafado
Como o trânsito
O álcool
Não do carro
Ou do ônibus
Que ele toma
Pela manhã
A caminho do trabalho
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Ilusão de crítica
O homem que parecia (de pé)
um certo crítico (no balcão)
literário (bebia algum trago).
Seu olhar pesaroso (fixo)
e uma pobreza excessiva (na roupagem)
que o denunciava (mais um)
um engano (meu).
(E eu sem meus originais à mão,
ainda pensei)
Acenamos um brinde, afinal,
à distância.
Leandro Jardim publicou a novela “A Angústia da Relevância” (2016), “Peomas” (2014) e o livro de contos “Rubores” (2012), todos pela Editora Oito e Meio, “Os poemas que não gostamos de nossos poetas preferidos” (Orpheu, 2010) e “Todas as vozes cantam” (7Letras, 2008). Possui contos publicados nas antologias “Veredas – panorama do conto contemporâneo”, “Para Copacabana, com amor”, entre outras. Em parceria musical com Rafael Gryner, lançou os EP’s “O Sonhador” (2014) e “Sementes musicais para um mundo cibernético” (2011).
