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75ª Leva - 01/2013 Janelas Poéticas

Janela Poética III

Jorge Vicente

 

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

sei que as mãos se mantêm
no mesmo lugar subliminar,
adiante das palavras e mais perto
do poema que gira

sei que há uma árvore
e que existem troncos que dizem da
árvore [dizer é caminhar incólume
entre os versos]

sei que há palavras,
mas não digo delas
senão para decifrar
que tudo o que escreve morre cedo.

 

 

***

 

 

a língua lembra e purifica. mas não diz dos orgasmos, da pequena sombra plantada junto à árvore branca. não diz do corpo quando se toma de decadência e horror ao esplendor. não diz dos silêncios que não são silêncios. [debaixo da raíz, apenas fico eu e um enorme deserto vermelho]. a língua não diz da semente e da grande voz que alcança. do inverno, da ânsia das flores, do pecado que aberto é à vida e ao desarranjo dos olhos. a língua não pode suportar pernas, braços, sexo, liberdade de sentir e entregar-se ao chão. a língua abre-se e encolhe, escolhe as vontades, escolhe as sílabas certas, o modo único de dizer o nomeado.

o inominado tem um pecado único: não suporta a fala e diz que o poema é uma cobra gigante, plantada na base do sexo. o resto são as pernas e o que fica entregue no acto da raíz.

 

 

***

 

 

poderás ter a experiência da carne,
mas apenas tens o chamamento da
palavra viva,

aquela que, de artéria em artéria,
vai construíndo o ramal das sílabas:
ordem geométrica do sangue.

a experiência chama
e o oceano transforma,
trazendo o poema de volta
à sua raiz de árvores:

ao cimo do vento
e abaixo da copa dos dedos.

 

 

***

 

 

destrói o poema
aniquila toda e qualquer possibilidade
do livro transpirar palavras

o poema não foi feito
para a estante desarrumada,
para os limites que as páginas impõem
à memória

constrói uma nova realidade,
em que as coisas sejam apenas coisas,
em que as palavras não representem,
nem tenham significados nem conceitos

explora do corpo o seu devir
explora da vivência a tua memória
e do saber oceânico da pele

o teu antro de sílabas.

 

 

(Jorge Vicente nasceu em 1974, em Lisboa, e desde cedo se interessou por poesia. Mestrando em Ciências Documentais e em processo de formação na Escola de Biodanza de Portugal, tem poemas publicados em diversas antologias literárias e revistas. Participa activamente nas listas de discussão Encontro de Escritas, Amante das Leituras e CantOrfeu. O seu primeiro livro de poesia, Ascensão do Fogo, foi publicado em 2008, sendo seguido por Hierofania dos Dedos, editado sob a chancela da Temas Originais, em 2009)

 

 

 

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75ª Leva - 01/2013 Janelas Poéticas

Janela Poética IV

Alexandra Vieira de Almeida

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

O pescador e o mar

 

Os murmúrios das ondas martelam
molhando os lençóis amarelados
de areias mescladas em branco e preto

Vaga a grande asa do barco no ar
e o céu escurece as ondas do mar
indo o rastro do mastro diluir-se

Moroso o pescador move o leme
sem medo do vento ventando alto
busca o consolo do leito límpido

E ruidosas as águas o bebem
sorvendo o seu sossego no mar.

 

 

***

 

 

Deserto

 

Canibalismo no deserto, aridez dos astros. Não há mágoa numa névoa. Somente a faca é minha carne. O desejo se escondeu num olhar amargurado. Facas e garfos não são sensações. O astro cresce à minha volta. Não é possível contornar a outra margem, o deserto é meu silêncio. A névoa cai nos meus braços, sustento-a até a capacidade do meu olhar. Olhar de deserto, não espero estações. Na virada das poeiras que oscilam ao vento quente do deserto, pássaros se comem antropofagicamente. Formigas, maçãs, garfos, facas na sua ordenação neblinam minha face. Face neutra na passagem da névoa. Névoa paira, cai, se esbarra nos ventos da minha passagem pelo deserto, anímico, auditivo, mais do que a minha vida.

 

 

***

 

 

Confusão

 

Deus habita o castelo de meu devaneio noturno
Abnego a abulia de um ser inconsequente
A alavanca contorce pêssegos na estrada da razão
Não sonhe com anjos e demônios em contenda
O camundongo toca a campainha da loucura
Casta, a moça fia a rede de uma agonia
Angústia de uma cômoda sobre o solo vazio
Concerto de uma concha no ouvido de um menino
Eclode a doçura de uma vértebra quebrada
Não há paixão numa corda esticada por Deus
Infecta, a pele queima ilusões de monstros
Madrigal eterno ecoa no cérebro de um vegetal
Opulenta manobra de um orangotango no escuro
A poeira sacode as núpcias de um casal
Preta é a cor de sua urina, carvão soturno
Uma prisão de um feto na coxa de um deus pagão
Ferramenta de um escriba é um feixe de seu cabelo
Não deixe a memória esvaziar a sua solidão
Devoto, um peixe apanha sua isca
Retrato de uma cova na abertura de seu crânio
O coveiro joga a pá num mar de serpentes
Cisne deixa o castigo inverter sua cicatrização
Cego, o homem censura a postura de sua demência
Doure um pedaço de carne podre com o sol de seu saber
Confusa, a mente não escolhe a esfera de um poder.

 

 

(Alexandra Vieira de Almeida nasceu no Rio de Janeiro. É agente de leitura, tutora de ensino superior, poeta, contista, cronista, ensaísta. Publicou o livro de crítica literária Literatura, mito e identidade nacional, pela Ômega Editora, em 2008. Tem vários ensaios literários publicados em revistas acadêmicas e livros. Participou da Antologia Scortecci de Poesias, Contos e Crônicas, em 2011. Tem dois livros de poesia publicados pela editora Multifoco: “40 poemas” e “Painel” (2011))


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75ª Leva - 01/2013 Janelas Poéticas

Janela Poética V

Lílian Maial

 

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

FONTE

 

em algum lugar
não cabe o todo
há muito mais de mim
em cada poro
ainda há o choro

o consolo
.
.
.
ignoro

 

 

***

 

 

DESENCANTAMENTO

 para Antônio Adriano de Medeiros

 

Primeiro é preciso encontrar a fome,
a necessidade. Porque todo poema é
alimento. Os versos são pão e vinho.
O poeta precisa aprender que o seu papel
não é colher a uva, mas se deixar embebedar.
Não é devorar a casca, o miolo,
mas aprender a semear o solo e o verbo.
Ser poeta é saber crescer na miséria
de carne, de pão, de uva.
É descobrir-se sedento e esfomeado
toda vez que um verso lhe ronda a face.
Um poema não sabe nada de Vida e de Morte:
ele é a magia, em si, que, se decifrada,
vira palavra no papel.

 

 

 

***

 

 

EU TENHO UM RIO

 

eu tenho um rio que brota de dentro
e traz à tona o que foi sedimentar

tenho margens estreitas, correnteza furiosa
sem escolhas, apenas desaguar

invado e erodo, aliso cascalhos
até escorregar no limo do verbo

eu tenho um rio que leva as paredes
que se erguem em meio ao lixão da poesia
e soterra a palavra viva

eu tenho um rio de inundadas faces
e chovo poemas de sangue

eu tenho um Rio de Janeiro no peito estiado
e expio a falta da lembrança do teu rosto

 

 

***

 

 

POEMA ESTÉTICO

 

Preciso urgentemente de um poema estético
eliminar a gordura localizada da palavra,
depilar o verbo e limpar a pele da poesia.

Necessito impreterivelmente de uma rima cirúrgica,
da assepsia do olhar sistólico,
laquear o peito lacerado.

Careço remover os resíduos de ossos triturados
na medula da saudade,
suturar a deiscência da canção.

Uma incisão limpa no músculo entremeado de versos,
cujas paredes bombeiam ausências.

Por fim, a cicatriz imóvel e cintilante
com o traço fino da pena.

 

 

(Lílian Maial é carioca, médica, escritora e poeta. Publicou, em 2000, “Enfim, renasci!”, com 135 poemas, e teve participação em dezenas de antologias, desde 1999. Coordenadora Regional no Rio de Janeiro para o MIP (Movimento Internacional Poetrix), teve poetrix publicados em “Antologias Poetrix”, de 2002, 2007, 2009 e 2010, além de ter organizado um e-book com poetrix de 10 participantes do MIP. Filiada à REBRA (Rede de Escritoras Brasileiras), participou de 04 antologias lançadas nas Bienais do Livro de São Paulo)



 

 

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75ª Leva - 01/2013 Janelas Poéticas

Janela Poética VI

Alvaro Posselt

 

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

Me enche de silêncio
O barulho da multidão

Me enche de barulho
O silêncio da solidão

 

 
***

 

 
Ouve
E aproveita
O silêncio do qual
A pessoa é feita

 

 

***

 

 

A gente nunca erra
Quando faz da paz
Nossa arma de guerra

 

 
***

 

 

Viver eu suponho
É montar a realidade
E chicotear o sonho

 

 

(Alvaro Posselt nasceu em Curitiba. É professor de português e revisor de texto. Participou de antologias de poetrix, haicai e miniconto. Já classificou haicais e miniconto em concursos. É colaborador do Jornal Memai – Letras e Artes Japonesas. “Tão breve quanto o agora” é seu primeiro livro. E-mail: alvaroposselt@yahoo.com.br)

 

 

 

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75ª Leva - 01/2013 Destaques Janelas Poéticas

Janela Poética I

Gil T. Sousa

 

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

do teu nome

 

sobra de todo o silêncio
o raro acorde
do teu nome

a que solidão altíssima
me entregas
quando te deixas morrer assim
no abraço faminto
do tempo?

 

 

***

 

 

claríssimo lugar

 

e chega-se ao lugar
do saber
ao claríssimo lugar
de tudo se nos correr no coração
como luz
como um animal devotado
e louco
branco, muito branco
caído nos olhos fechados
no outro lado
como se fosse enfim
a morte

 

 

***

 

 

caçar a água

 

caçar a água
no veludo escarlate da sede
pela madrugada
no coração tenro
da neblina
antes que a maré suba
os labirintos

aos pássaros
revelar a pedra
ensinar o lado de dentro
do musgo
a curva macia
dos seixos

porque a loucura
deve ser rasgada por dentro
com as mãos cravadas numa ponte
acesa ao abismo

 

 

***

 

 

é preciso dizer

 

é preciso dizer
que não há mais nada a celebrar
nem os homens
nem as ideias
nem o tempo

essa fenda
que te atravessava a vida
esse rasgão generoso
que te aproximava os céus
fechou-se

estás perante o escuro silêncio
das coisas mortas

não abandones os espelhos

ainda que quebrados
eles são o palácio derradeiro
o último jardim
a gota impossível
de secar

guarda aí a semente
as palavras
as vozes
as imagens

porque o amor
é um minucioso trabalho do tempo
em direcção à morte

 

 

(Gil T. Sousa (1957) nasceu e reside em Vila Nova de Gaia e é Licenciado em Comunicação Social pela Escola Superior de Jornalismo do Porto. Escreveu:  poemas (2001), falso lugar (2004) e água-forte (2007), edições privadas do autor. É autor dos blogues: poesia, falso lugar e exercícios de esquecimento)

 

 

 

 

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75ª Leva - 01/2013 Destaques Janelas Poéticas

Janela Poética II

Daniela Delias

 

Desenho: Luiza Maciel Nogueira

 

 

 

Plano aberto

para Lalo Arias

 

as coisas são o que são:
o copo-de-leite sobre a mesa
o botão amarelo na caixa de costura
a espera da carta que você mandou

no mais, o mar
e as ruas vazias
a solidão e suas ilhas

visto daqui
o mundo é tão plano

 

 

***

 

 

Minúcias

 

desde ontem arrasto móveis
molho plantas, aparo pontas
cato minúcias

só não lembro
onde deixei aqueles brincos

aqueles que pesam
como os silêncios que saem da tua boca

 

 

***

 

 

Rotas

 

ontem refiz seus passos
guardei seus gestos
depus sobre a pedra
a solidão e os sapatos

nas mãos, o buquê de amarílis
nos olhos, antigas ternuras

na carne, os mapas em que traçamos
as mesmas rotas de silêncio e fuga

 

 

***

 

 

Amuletos

 

tenho pra mim que você me veria
num café ao largo do mundo
remoendo o azul das coisas
no centro de uma cidade cinza

tenho pra mim que você me teria
lábio vermelho, branco pelo
pó de arroz, rímel, cabelo
e dentro uma cidade cinza

tenho pra mim que você viria
com seus amuletos e orquídeas
e seríamos qualquer coisa
entre o belo e o absurdo

 

(Autora do livro Boneca Russa em Casa de Silêncios (Editora Patuá, 2012), Daniela Delias nasceu em Pelotas, Rio Grande do Sul. Tem poemas publicados no Livro da Tribo, em revistas literárias e no blog de poesia Do Lado de Cá. Apaixonada por literatura, música, fotografia, cinema e psicanálise, é também psicóloga e professora universitária. Mora na Praia do Cassino, em Rio Grande, extremo sul do país)

 

 

 

 

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74ª Leva - 12/2012 Janelas Poéticas

Janela Poética III

Marcelo de Novaes

 

Foto: Catharina Suleiman

 

O gato anterior ao gato

Um vulto que se esgueira
à sombra da sombra.

Às vezes, volta ao breu,
como a bruma se afoga
num rio.
Seus olhos são mais
claros que os olhos
claros.

Ele é o gato anterior
ao fato anterior.

Mesmo anterior ao fato
anteriormente dado
a ele mesmo,
gato.

Isso não se explica:
acende-se uma vara
de incenso de mirra.

Nasce e existe,
salta e volta a
saltar, do início.

Salta sobre o meu colo e,
de novo, volta a saltar do
chão, sobre o meu colo.

Se eu me visse
pela primeira vez,
pelos seus olhos anteriores,
não me acharia humano,
nem me acharia.

Mas saberia da dor
de não me saber,
se multiplicada
por cem
pulos.

Ele veio por entre as
teclas do piano de
tampo fechado.

As copas das árvores
as sombras das árvores
se dobraram,
em arco.

Patas postas na soleira
da porta, sem pó.

Unhas arranhando
o chão de terra.

Ele me ensina névoa
de musselinas.

Ele é o gato anterior
ao fato
anteriormente dado.

Roça o tampo do piano
como se fosse
vidro.

Tira escamas
dos meus ouvidos,
e medo dos meus pés.

Ávido, porque
sem lugar
no mundo.

Seu lar é a fresta da música,
o intervalo entre as teclas
branca, preta e branca.

Listras, ele não tem:
qual lince, cor de
laranja.

É o gato anterior a mim,
anterior à minha volta,
anterior à minha
dúvida,

anterior à música,
anterior à pauta.

Zaratustra.

 

 

***

 

 

Chão Absoluto    

 

A respiração presa. Desde que perdi a noção do amor e o sentido da distância. Desde que não pude mais [nem soube mais] atrair as flores, comandar o vento. Desde que me vi no Exílio antevendo, da morte, a antecâmara. Deveria ser amplo. Poderia ser. O sentido do ar me dando sentido [e estufando o plexo]. Deveria ser sol, e o céu não pareceria tão alto. E a terra não seria O Abismo. Deveria ser Amor, e não Intelecto. No entanto, é a este Chão que estou preso.

 

 

***

 

 

Acrílico

 

Ninguém tocará teu rosto
por detrás da máscara de
acrílico [onde há fumaça,
há fogo].

E o coração, muitas vezes,
parece ser órgão cansado e
estúpido. Clange e se arrasta
e plange, como carro de boi.

E ainda que não te possa tocar
a face, posso ouvir [e devo dizer
que ouço] esse roçar de carroça
em chão vermelho e pedregoso.

Olhe pra cima e respire
fundo: Aquilo é o Sol.

 

 

 

(Sou psicólogo por formação. Já trabalhei em AMEs e UBS nas periferias da zona sul de São Paulo, em ONGs [SOS Aldeias Infantis, CVV], consultório particular. Sei das artes um tanto, do mundo cão sei também um bocado. Escrevi alguma coisa que está espalhada na web [Corsário, Cronópios, Mallarmargens, Casa dos Poetas – Portugal -, dentre outros] e em alguns blogs. Publiquei o romance Cidade de Atys pela Ateliê Editorial, em 1998. Por escolha e ideologia [discordância com as regras do mercado editorial, fundamentalmente], só escrevo na net, agora. Assumo a escrita como ofício sem fins lucrativos)

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74ª Leva - 12/2012 Janelas Poéticas

Janela Poética IV

Helena Terra

 

 

Foto: Catharina Suleiman

 

 

Imperfeito do subjuntivo

 

Tomasse eu o seu eco,
nua ao som do seu corpo,
espalharia por sua saliva
a  ferida presa aos meus lábios.
Tomasse você
o que se esconde
sob os meus olhos fechados,
perceberia os cacos do amor inutilizado
e o quanto guardava esperanças
o indefinido retrato.

 

 

***

 

 

Parapeito

 

Na inevitabilidade
da memória
não há reparo.
O parapeito
do desejo é
como um cárcere
cimentado
em desmedida
solidão.

 

 

***

 

 

A condição indestrutível de ter sido

 

Arranca do interior
a pele do meu livro,
escrita inconstante de um silêncio
incerto como os movimentos de meu corpo,
como as cápsulas guardiãs
dos mitos e dos suspiros,
das linhas que não ultrapassam e
não respiram
a condição indestrutível de ter sido
por alguém
um amor perdido.

 

 

(Helena Terra Camargo é jornalista e escritora. Nasceu em Vacaria, mas mora em Porto Alegre. Participou da Oficina de Criação Literária ministrada por Luiz Antonio de Assis Brasil (com publicação na coletânea Contos de Oficina 23) e participa dos seminários de criação literária de Léa Masina. Participa do blog Falsidade Ideológica e administra o blog coletivo Mínimo Ajuste)

 

 

 

 

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74ª Leva - 12/2012 Janelas Poéticas

Janela Poética V

Marcus Groza

 

 

Foto: Catharina Suleiman

 

 

aprendo
a tática
dos gravetos

me aninho
em labirintos
e territórios alheios

se perco
quebro me inflamo
ou falo sozinho

não é porque
a febre dos sinais
me galopem a esmo

cego
aceno o diálogo de poucos
porcos especialistas em pérolas

mudo
de discursos e sílabas
ora teimosia de um barco a velas

ora colossal
qual monstro ou surdo
ritmando mínimos tremores de terra

cajado inimigo
tacape em punho
invisíveis cirurgias nas vértebras

 

 

***

 

 

detrator azucrino
atravesso a paciência
com a pontinha dos dedos
calcifico as desvantagens
faço cafuné e coço
do cóccix ao meio do céu

pernas inquietas em síndrome
de reclamar mil calcanhares
bem antes do salto o chute
e infecção no canal da lágrima
só dando nó em agulhas
é que massageio os ossos da face

 

 

***

 

 

o duro nódulo
parto
no muque
ou com uma gafe

desdobro
os laços
canhestro
trombo
nas etiquetas

rasgo
com o sabre
devagarzinho
faço butim do sumo
arrebato só o recheio

escambo sem bodas
brindo a quem
só nos receita
ir ir e colisões

 

 

(Marcus Groza é poeta, dramaturgo, professor e devoto do céu violado. Autor do livro de poemas Do Buraco à Poça (no prelo – Editora Patuá), escreve regularmente no blog Pelas Ventas e Membranas. Além de literatura e teatro, interessa-se por música experimental e intervenção urbana. É Mestre em Artes pela Unesp e graduado em Filosofia pela USP)

 

 

 

 

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74ª Leva - 12/2012 Destaques Janelas Poéticas

Janela Poética I

Dheyne de Souza

 

 

Foto: Catharina Suleiman

 

 

eu quero des-cobrir a tua alma fóssil

 

preciso te avisar que sei carpir segredos e tateio silêncios
porque ouço em braile e à medida que teu sono inspira inauguro
arcabouços postes na altura dos teus poros, pequenas cidades.
eu quero estepe e riso e gota e vidro
e na esquina do teu cílio enredo um poema tátil. quero aparar tua
reticente vírgula. e confundir o teu cenho enleio passo.
mas eu preciso prevenir teu vão. que desenho til na linha do teu
lábio. que detenho o vil da tua fineza. que aparo gotas do teu olhar
quedado.
eu quero carpir a tua pele dentro.
quero expandir as tuas verdades.
quero escalar as paredes mornas do teu berço ilhado.
advirto ainda que meu toque é leve, não quero acordar o teu
silêncio indócil. eu só quero as portas do teu só sem chaves. tirar
pra dançar essa fresta tênue, que descansa a falta de uma brisa
torta. o meu hálito venta janelas de miras.
enquanto a tua vigia dorme, inscrevo o alfabeto das tuas retinas.
eu quero acordar a tua alma fóssil
e bocejar na boca da tua angústia
e quem sabe dizer bem baixinho e rente: despe o teu medo o frio o
passado o espinho que meu leito é quente e minha sede é ninho.

 

 

(Dheyne de Souza está em Curitiba, escreve poesia, prosema, caos e guaritas)