Tag: Janela Poética

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147ª Leva - 02/2022 Janelas Poéticas

Janela Poética III

Elton Uliana

 

Ilustração: Bianca Grassi

 

ausência

 

o corpo

imperceptível
em sua
palpável
totalidade

ali

esparramado

entre
o que a tela
faz
presente

e

o que
deixa
………………….de lado

 

 

 

***

 

 

 

vazio

 

no som insistente
dos pés

o desejo

delinear
a física solidez
de uma figura
fantasmagórica

andando
sem rumo
para cima
e para baixo

nunca sucedendo
em produzir
um ser de sentido pleno

um ser todo

pendurado
…………….pelas
…………………próprias
…………………….palavras

 

 

 

***

 

 

 

razão insatisfatória

 

…………………….a questão

sobre
o que está envolvido
na leitura
de um poema

conecta-se

com
…………………a questão

…………………………………….central

sobre a qual
este poema
medita

nomeadamente

……………….a questão

 

 

 

***

 

 

 

uma sensação de abismo

 

entre a altura aérea
da torre
e
o pesadelo inconstante do poço

a mesmice incessante dos aeroportos

 

 

 

***

 

 

 

contínuo

 

a narrativa
é o impedimento da morte

tomando refúgio
na fantasia de uma ilha
como uma curva fabular
dentro do tempo comum
da extinção

a narrativa
do fim
da narrativa
é ela própria
fechada
dentro
de uma narrativa

adicional

o fato da aniquilação
mantido no futuro da narração

ou

consignado
ao passado
da sobrevivência

 

 

 

***

 

 

 

realidade bruta

 

esfregando os narizes
no fato de que
aconteça o que acontecer
no poema
acontece
em termos da linguagem

mas
linguagem
assim
carece
de espessura
de textura

separações tempestuosas
colapsos trágicos
conjunto de marcas pretas

palavras enviadas
em uma farra

estendendo-se por meia página

com

becos labirínticos
e
alamedas sintáticas
impulsionando o significado
da passagem
por meio
de cantos gramaticais apertados e
curvas fechadas

 

 

 

***

 

 

 

uma sentença

 

 

uma sentença
de estilo fraturado em sua itinerante tipografia no espaço branco serpenteando em uma névoa de metáforas evitando o verbo com as ferramentas da gramática e do léxico suas consoladoras repetições de som e palavra refletindo sobre a força de produzir imagens e sua frágil linguagem figurativa adulterando os esforços da prosa denotando com suas descrições elusivas e seu tom portentoso e seu registro petulante e suas arritmias sintáticas e seus digressivos complementos permanentemente deslocando-se protelando-se oscilando eternamente entre domínio e acidente até que de repente uma virgula um pivô
um ponto

 

Elton Uliana é escritor, tradutor e crítico literário brasileiro radicado em Londres. Ele é o coeditor do Brazilian Translation Club da University College London (UCL), um projeto criado para a disseminação de escritores brasileiros no mercado literário anglófono. Atualmente trabalha com o Laboratório de Antropologia Multimídia da UCL, desenvolvendo um Museu de Patrimônio Cultural em Realidade Virtual para e junto com os povos Guarani e Kaiowá do Brasil, uma parceria entre a UCL e o Museu Britânico.

 

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147ª Leva - 02/2022 Janelas Poéticas

Janela Poética IV

Manuella Bezerra de Melo

 

Ilustração: Bianca Grassi

 

A pele, uma vez que habita o sal
assume posição protocolar de felicidade

Os povos dos trópicos são luminosos,
tem o coração cortado pela linha do Equador

Uma flecha acerta-lhes como alvo
e assim despejam-se nas águas mornas

O corpo em feridas que sangra se cura
se levanta em sal pra render a vida vindoura

Os povos dos trópicos são mumificados para que
durem milênios, tornam-se pais e mães de todos os povos

A pele, uma vez que habita o sal
assume o estatuto da eternidade

Espera o seu retorno
Esperam a chegada do seu reinado

 

 

 

***

 

 

 

Envenenei o céu pra que você
não visse morrer a segunda filha
o socialismo é um programa
é uma fenda no meu umbigo
é uma pasta de grão de bico
sob uma torrada com azeite
cancelei o café diário
que equivale ao suicídio sem extremismos
quantos estômagos são necessários
pra digerir a graxa que você passou¿
quantos fígados precisas
pra filtrar todo álcool necessário
de seguir viva?
Perguntam-me como estou?
efetivamente viva
por vezes, nem tanto
quase sempre
esta parte, omito
omissão é a caverna eficiente dos ineficientes
não se compartilha maledicências
dores amargores brotoejas
feridas abertas são constrangedoras
e já não há mais ninguém em condições
tenha selfies sorridentes e esbeltas
braços abertos, rei do mundo
as minorias se adequam
ou desaparecem

antagonismos a parte
o socialismo é um programa

 

 

 

***

 

 

 

soou-me o alarme às seis
soa tal o uivo de uma cadela
guindasteei-me na força de uma mãe
servi melão pão café leite
ele partiu porque filhos partem
e levou a matéria orgânica dos dias
esvaziei-me e vazia dei a mim
trinta convalescentes minutos
curei-me da morte numa pilha de pratos
uma típica manhã: caríbdis no inox

 

 

 

***

 

 

 

enxergo através dos muros
embebida em sangue vermelho
me afundo em sede espessa
enquanto passeiam gabirus
em fuga dos cozinheiros e serventes
com suas vassouras sujas
não interfi ro: observo acompanho
e
pra que não adentrem meus sonhos
cerro as janelas

 

 

 

***

 

 

 

Tereza olhou-me
meteu medo até em xangô
como um rio e seu poder
adentrou em mim
aventurou-se de mim

Nos olhos lustrados de Tereza
centelhas podem ferir

seu flanco não é mais o mesmo
não é mais do mesmo
seu flanco é todo ele meu flanco
meu flanco nunca será o mesmo
depois de suar sob o teu

pelo cabelo aproximei-me
ajoelhei, pedi uma benção

Tereza, isto é uma carta:
– Quero beijar-te agora.
Salva-me!

 

 

 

***

 

 

 

sobre janelas
e casas grandes
[coloniais]

desconforto é aquilo que se sente
quando cortam sua língua

desconforto é aquilo que se sente
quando te arrancam de uma zona
que você não planejou sair

território
ocupação
produção
distribuição

Liberdade é campo de batalha

todo corpo é uma
metáfora bélica

 

Manuella Bezerra de Melo é uma jornalista, investigadora e escritora brasileira residente em Portugal. Autora de “Pés Pequenos pra tanto corpo” (Urutau) e “Pra que roam os cães nessa hecatombe” (Macabéa), “Um fado atlântico” (Urutau) e “A Fissura” (no prelo pela editora Zouk), é organizadora e curadora da coleção de antologias VOLTA para tua terra de escritores estrangeiros. Pós-graduada em Literatura brasileira e interculturalidade (Unicap), é mestre em Teoria da Literatura e Literaturas Lusófonas (Uminho) e bolseira no Programa Doutoral em Modernidades Comparadas; Literaturas, artes e culturas da Universidade do Minho.

 

 

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147ª Leva - 02/2022 Janelas Poéticas

Janela Poética V

Priscila Branco

 

Ilustração: Bianca Grassi

 

nunca controlei meu suor
minhas fezes, minha urina
o sangue menstrual
os surtos psicóticos
a raiva ao capitalismo
a pulsão da morte
os pelos desgovernados
as unhas rapideiras
a respiração acelerada
o odor do trabalho

já não suporto
o grito controlado
a lágrima domada
o soco parindo
um livro inteiro

 

 

 

***

 

 

 

é preciso falar com portas
imaginando o outro
lado um mundo inteiro
submerso em labirintos
pontes entre portas
guardando carros
carroças e andarilhos

é preciso bater em portas
aceitar o silêncio
como resposta
aguardar bocejando
uma vigília
sem pressa e sem prece

é preciso derrubar portas
chutar até cair
abrir estradas
descosturar suturas
inventar saídas
para vencer os abismos

 

 

 

***

 

 

 

só mais um dia de fracasso
o acaso me diz
és uma máquina de fazer ossos

como meu grande ofício,
reparo no verbo antepassado
gosto de carne queimada
churrasco mal feito
respondo teimando:

não sou nada disso
tu que é chato.

 

 

 

***

 

 

 

…sempre à beira
o poema é um salto
quebrado

por outro lado,
ler poesia é voar
num barco

depois de alguns anos, está tudo no lixo.

 

 

 

***

 

 

 

eu bem gostaria de uma surpresa
às três da tarde de uma segunda
terceira opção
no meio do ano
quando o frio parece feio
porque acontecido
e a saudade não suporta mais
o real.

 

 

 

***

 

 

 

basílica à noite

 

no corpo, um corte profundo
como uma cena de filme bem feita
como um take da sua câmera quebrada
um corte religioso
que nem o cabelo de maria
madalena
ou judas
quem sabe a gente reescreve a história
beijando na boca.

 

Priscila Branco é poeta, mestre e doutoranda em literatura brasileira, pesquisadora da poesia contemporânea escrita por mulheres brasileiras fora do cânone, editora da Revista Toró e da Macabéa Edições, além de ser colunista da Revista Cassandra. Também faz parte do Núcleo Interdisciplinar de Estudos da Mulher na Literatura (NIELM-UFRJ) e do grupo de pesquisa Mulheres na Edição (CEFET-MG). “Açúcar” (2021) é seu livro de estreia, acompanhado pela plaquete “Pitada de prosa”.

 

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147ª Leva - 02/2022 Destaques Janelas Poéticas

Janela Poética I

Kleber Lima

 

Ilustração: Bianca Grassi

 

Os cavalos começam a correr.
Balançam minha cabeça.
Sacodem meu coração.
Em seus fortes lombos,
a doce bagagem extraviada,
segue terrestre e profundamente,
despachada na corrente sanguínea
até para fora da realidade.
– caem sobre dois olhos que brilham –
brilham como duas velinhas obstinadas
acesas por dentro da mais ampla escuridão.

 

 

 

***

 

 

 

agora me sento e penso em você.
penso sobre teus pés e tuas mãos.
no teu sorriso milésimos de segundos antes
de atravessar a linha de chegada até o meu.
nesta pequena dosagem de teus dedos angulares
que por onde passam
deixam um legado de lírios
como se iniciassem pássaros
a caligrafia dos teus cílios.

– me aquieto
afixado entre teus olhos
organizado como horóscopo
na estante do teu olhar –
aberto como livro em suas mãos,
páginas à tona num deserto,
hóspede da direção incerta
do ascendente do teu beijo,
que por detrás da cortina,
à espreita,
arranha meu peito.

 

 

 

***

 

 

 

Lá está você
uma janela por onde se vê os próprios olhos
um mar cujas águas mais fundas desembocam em si mesmas
uma flor que tanto mais desabrocha quanto mais entranhada do próprio perfume
um sol que por dentro irradia outros sóis
uma casa que é o único caminho para o próprio lar
um livro de páginas tais lidas com a língua embrulhada pelo silêncio
um alimento que cultiva a fome assim como a luz talha a sombra
uma oração que religa, dedo a dedo, as próprias mãos.

 

 

 

***

 

 

 

Veja
são todos leões
soltos na savana do sangue –
pesadas pedras que se carrega até ao mais alto.
Parecem com relâmpagos
arqueados pelos parapeitos do céu
prestes a eletrocutarem o ar que já não existe no peito.
Muito semelhante a trens desgovernados
cujos trilhos dependem de pedaços dos nossos corpos para não envergar.
Não se engane
são todos templos dinamitados
cujas crenças permanecem por séculos vivas
trabalhando em segredo por esse vínculo inquebrantável.
Eu havia falado: são leões, todos leões
rugem mais alto ou mais baixo –
depende da dose.
eu acabei de dizer:
são antídoto e veneno.

 

 

 

***

 

 

 

Meu deserto é um animal selvagem –
ao encontrar uma sombra
desiste da caça
e move-se contra si mesmo –
da própria carne tira os nacos
que endurecem o movediço terreno
fincado debaixo de si.

por onde quer que se olhe –
areia areia areia.
nada sobrevive nada
à fome de se devorar
dentro
o lugar de onde veio
esse coração dependurado
que rasga como um olho
a escuridão que teima em acender.

 

 

 

***

 

 

 

Depois que você devorou a si mesmo
mastigou sua orelha
a ponta dos seus dedos
folheou seu coração
encheu de tufos de cílios
páginas com os melhores trechos –
inaugurou uma plateia com suas vísceras
pôs cadeiras cativas para
sua inadequação
suas conjunções malignas
seus monstros
sua má companhia –
depois que seus dentes molares
começaram a balançar
do tanto de violentas mordidas
nos maciços tijolos da lida –
enfim aprendeu que a vida
com seu adubo de feridas
é que nos engraça.

 

Kleber Lima. Bibliotecário. Teresina (PI). 1984. Publicou “Poemas I” pela Ed. Penalux em 2016.

 

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147ª Leva - 02/2022 Destaques Janelas Poéticas

Janela Poética II

Clarissa Macedo

 

Ilustração: Bianca Grassi

 

Rejeição

 

Teu olhar ginecológico
habita o meu aquário
de usuras e medos.

Profissional, asséptico e vidrado
o deslocar dos teus olhos
ofende o meu útero,
cansado da espera.

Enquanto me curo da tua ausência
da tua face clínica e distante,
que jamais arranca o chamado do meu apelo,
bordo a falsa flor,
laureada de armadilha,
clandestina
como a agulha que não soube usar
e que espetei na casa mais alta do teu coração.

 

 

 

***

 

 

 

Surpresa

 

Não fui a garota que todos esperavam
[porque a mim nada foi creditado]
— “Será igual ao pai”, diziam
[aquele que me foi(-se) tirado].
Não fui a boa menina,
mas uma paisagem caricaturada:
por fora, o avesso, a penúria, uma linguagem muda
por dentro, um cacto de selênio e violência.

(Uma poesia autoafirmativa como esta não pode valer a pena).

Uma menina, inesperada;
uma mulher, horizonte irrecuperável.

 

 

 

***

 

 

 

Endereço

 

Minha casa é uma ilha
Um mar que secou há tanto
Onde os pássaros bebem a bile dos meus sonhos.

 

 

 

***

 

 

 

Cenáculo

 

para Lílian Almeida

 

Ao pé das Oliveiras,
um alaúde queimava
e ele via as cordas.

Sob a árvore do deserto,
uma lágrima de pudor
e a fuga ao coração do incerto.

Judas, o mais amado,
sem prata, um sopro,
um engano à mercê
do medo –
do Senhor, um olho.

 

 

 

***

 

 

 

Perpétuo

 

Uma encosta
um leme de celas
que sobrevive
à interrupção do tempo.

Um salário de medos
veste a carapaça,
tigre de oito metros.

No infinito,
um relógio esquivo permanece.
Na intermitência,
o cortejo dos solos que deixaram
dos deuses que temeram.

 

 

 

***

 

 

 

Espículo

 

Onde eu estava?
Quem era quando, desavisada,
olhava de longe o percurso dos anos?

Todos sabem da morte,
e dizem dela com intimidade.

Hoje eu a topo de frente,
como um cão olha a tarde
como um pássaro que, sísmico,
pousa nas remotas asas.

 

 

 

***

 

 

 

Do abrupto

 

Molhar as plantas
Comprar sabão
Depenar as frutas
Saudar os óculos
Amarrar sapatos
Limpar os poros
Minha mãe é morta.

 

Clarissa Macedo (Salvador – BA), doutora em Literatura e Cultura, é escritora, revisora, agente cultural, pesquisadora e professora. Apresenta-se em eventos pelo Brasil e exterior. Integra coletâneas, revistas, blogs e sites. Publicou “O trem vermelho que partiu das cinzas”, “Na pata do cavalo há sete abismos” (Prêmio Nacional da Academia de Letras da Bahia; traduzido ao espanhol), “O nome do mapa e outros mitos de um tempo chamado aflição” e “A casa mais alta do teu coração” (Prêmio Biblioteca Digital do Paraná). É a idealizadora do “Encontro de Autoras Baianas” e do “Sarau Cartografias”.

 

 

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146ª Leva - 01/2022 Janelas Poéticas

Janela Poética III

Vitória Terra

 

Foto: Fátima Soll

 

NÁRKISSOS

 

Compacto
meu iceberg
de trevas
pesa

mão perversa
que estrangula
e cala
gestos
e intenções

vigília de cegos
paliada em véu
de altar
sou cativeiro
das respostas
engolidas

não há
sombras
lembranças de um sol posto
em mim não há
tocar meu breu
é sorver o abismo
possuir o charco

subverto
as palavras ácidas
pisando a madrugada madura
nesse lagar sem mosto
e pouco a pouco
seduzo-te ao Lago Baykal
e sem perceber desapareces
na minha água escura

 

 

 

***

 

 

 

TIME REALISE

 

Fico perplexa
ao ver a idade dos seus olhos
um menino
que escorrega
nos vincos da sua face
e quando você ri
mais bonito ele fica
e se esconde maroto
nos fios brancos
das suas barbas

ali onde a vida se revela
vulnerável
sapos coaxam
era um casal
de tucanos
você riu
do meu engano

 

 

 

***

 

 

 

ESTAÇÃO DO VALONGO

 

O trem que passa
às 2h
arrastando vagões
intermináveis
rangendo
no aço que some
em paralelo
por entre as serras
galopa como as tropas
de Quitaúna
e mais longe de mim
toca um trilo

comprido
anunciando que estou
só
muito só
dentro desse trem
errante
nem um mendigo
se esconde
sob o banco
nem um passageiro
curvado pela janela
se mistura na paisagem

nenhuma criança
corre aos gritos
de um corrimão a outro
ele singra
furando a noite
atravessando
minha madrugada
insone
desaparecendo
feito a fumaça
do charuto
de James Brunlees

nesses trilhos
que brilham mais
na grota
funda da infância
lembro com medo mesmo
é daqueles
dentes lunáticos
do vendedor
de coxinhas
rangendo e rindo
rangendo e rindo
rangendo e rindo

 



 


***


 


 


 


ÀS VEZES SOU


 
 ...............................................para Cecília Meireles


 


Às vezes sou céu dentro do mar

às vezes só mar na imensidão

nenhuma estrela

e o vento todo soprando em vão


houve um tempo em que meus cabelos

eram carinho nas minhas mãos

meus dias

desenhos soltos

faziam cócegas no meu pensar


hoje, avulta-se o fantasma da lembrança

passa a janela

e na terceira vigília

acordo pra sempre

do que fui


susto pulsações

busco uma despedida

um aceno

quando? pra onde?

e só o vento

só o vento soprando em vão


 


 


 


***


 


 


 


SOU TODAS AS PÁTRIAS


 


Sou todas as pátrias

as famintas e as que vomitam suas gorduras

sou a pele escura e brilhante

dos habitantes do Níger

e seus olhos vasculhando o lixo

sou a pele translúcida com veias azuis

dos que frequentam o Cassoulet Maison de Paris

e suas sobrancelhas de avelã

sou todas as almas partidas ou

ancoradas num porto qualquer

com suas mãos de aceno

com seus pés de chegada

sou as ancas ondulantes

das mulheres na calçada da Shotwell Street

e as mãos entrelaçadas na gratidão

dos milagres conferidos à retidão das súplicas

sou todas as pátrias

sou a terra arada lavrada e semeada

sou a chuva serôdia e a seca esturricante

o beijo úmido onde escorrega o desejo

e a palavra que corta sangra e o mata

sou um punhado de nadas


 


 


 


***


 


 


 


POMBA


 


Aninhada na boca do abismo

sem lona

sem porta, sem ferrolho

senhora dos quatro ventos


a mansidão do mundo

dorme nos seus olhos de semente

quando contempla a solitária crisálida

pendida sob o teto

da folha


espera imóvel

que guarda um tesouro

na aridez do penhasco

ovos de liberdade

quentes de constância e coragem


até que a luz da aurora

seja dia perfeito

e num instante etéreo

perca pra sempre

o que intrepidamente ajuntou


 




Vitória Terra nasceu em Maracajú, MS. É fundadora do Terra Franklin Advogados, especializada em filosofia do direito e em direito processual civil pela UFU, Master Business Administration pela FGV, atuando como advogada em todo o território nacional. Escritora e poeta, publicou “Não mais os falsos infinitos”, Ed. Patuá e, virtualmente, publica nas páginas Vitória Terra Poesia (Facebook), vitoria_terra_poesia (Instagram), além de revistas e jornais literários.




 


		


	


	

		
		


			

		


		
	


	






	



	


		
			

				
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Bianca Grassi


 


Foto: Fátima Soll


 


Graças a deus


 


manhã de quarta-feira

botei teu nome na boca do sapo

e costurei com fios do teu cabelo

a fim de levar todas as desgraças do mundo

de volta pra tua cama

pra tua mesa, pro teu banho

a fim de deixar um gosto amargo na tua boca

e teus olhos secos

teus ouvidos zunindo

teus dedos formigando


acendi uma vela vermelha

que é pra tua sede durar 7 dias

tua fome ir só aumentando

a chama atrapalhar teu sono

trazer queimação pro teu estômago

fazer teu corpo suar frio


coloquei a estatueta de Jesus de cabeça pra baixo

num pote de merda de porco

junto com pedaços de unhas tuas

que é pra deus nenhum ouvir teus apelos

e milagre algum te alcançar


depois, de zombaria,

chamei padre, exorcista, freira e benzedeira

e no meio da reza

fiz um boneco de pano com tua foto 3×4

e marquei teu peito em brasa quente

com um crucifixo invertido


matei galinha, comi pipoca,

servi banquete com coração de boi

misturei sangue de virgem com cachaça

botei veneno de rato na água benta

alisei teu cabelo feito de palha

acendi um fósforo

e entre o cheiro de enxofre e de alfazema

te assisti queimar até as cinzas


fui expulsa do reino dos céus ainda criança

mas faz tempo perdi o medo do inferno

hoje o diabo sou eu

graças a deus


 


 


 


***


 


 


 


Sonho


 


sonhei que ia me mutilando aos poucos

primeiro arrancava todas as unhas

depois cortava um dedo da mão esquerda,

o menorzinho,

depois sumia com a pele dos cotovelos


arranquei a clavícula

quebrei as costelas

expus as tripas, o útero, o baço

no lugar dos seios, sangue

o coração nas mãos

depois também as mãos foram pro chão

com os braços, com o resto


desconstruí tudo que era sabido ser eu

até que enfim fiquei em pedaços

e acordei

sem pé nem cabeça


 


 


 


***


 


 


 


Brecha


 


não aprendi as coisas básicas da vida

ainda não sei dirigir

não sei nada de elétrica

não sei investir na bolsa

não lembro bem datas nem nomes da história

nem entendo muito

das coisas todas que são importantes

mas aprendi algumas coisas

talvez irrelevantes

como chorar quando alguém chora

e saber ler as pessoas muito bem

e a sentir

sentir muito, todos os sentimentos,

até os que não são meus

e entre a pilha de coisas que eu deveria ter aprendido

e a pilha de coisas que eu deveria desaprender

existe uma brecha pequena

onde eu durmo


 


 


 


***


 


 


 


Boca do estômago


 


das coisas todas que destruí

sobreviveu em mim esse sentimento na boca do estômago


têm sido dias estranhos,

o passado me visita nos detalhes do cotidiano


nunca mais ouvi uma chaleira apitando.

me sinto mal todos os dias por volta das cinco.

por que será que tenho fome mesmo de barriga cheia?


toda vez que faz frio eu tenho o mesmo pesadelo

e pelas manhãs sinto saudade

de uma versão de mim que talvez nunca existiu


 


 


 


***


 


 


 


tem uma coisa hoje que me atravessa


 


tem uma coisa hoje que me atravessa

e eu quero gritar de desespero

mas tem um bicho trancado na minha garganta

um gosto de sangue entre meus dentes

e, na língua,

uma palavra

atrasada


tem uma coisa, hoje, me comendo as entranhas

uma dor intensa no joelho direito

e eu quero chorar

mas tem um bicho pendurado na borda do meu olho esquerdo


tem uma coisa hoje que me atravessa

feito flecha, feito soco, feito poesia

uma dor

indescritível

invisível

infinita


mas tem um bicho sentado nos meus ombros

me dizendo

que é assim mesmo:


quando algo dentro da gente deixa de existir

o vazio nos atravessa


 


 


 


***


 


 


 


Sábado


 


Organizei as gavetas naquele sábado

Guardei as notas fiscais

Os poemas

As senhas

Cataloguei tudo que era importante

Aquela memória de 1998

Alguns desenhos

Chaveiros, ímãs, fotos

Joguei fora o que já não era (m)eu

Boletos pagos

Diários da adolescência

Emails impressos

Apostilas de francês (que nunca aprendi)


O que mais eu deveria deixar à vista caso morresse?

Passaportes

Certidão de nascimento

O número de telefone da minha mãe

A foto e as roupas que quero no meu velório

Meu livro não impresso semi-editado

(Seriam essas as minhas últimas palavras?)

as roupas e a coleção de Milan Kundera para doar

– sorte que não tenho muitos sapatos –


Sobrariam ainda algumas tarefas para o depois:

Alguém teria que devolver as minhas coisas no escritório

Transferir o dinheiro pouco que economizei e não usufruí

Cancelar minhas contas nos bancos

Desativar minhas redes sociais

Apagar os vestígios de mim que deixei

Sem querer

E mandar meu corpo de volta (pra onde?)


Quero que doem meus órgãos,

A pele, as córneas, tudo que sobrar de bom

– não é muito –

E que possam finalmente jogar meus pulmões no lixo

(enfim vou parar de espirrar!)


Se eu morrer nesse final de semana

Ou em qualquer outro

Mesmo que seja às sete da manhã

Já vai ser tarde


 




Bianca Grassi é uma artista contemporânea baiana que usa uma combinação dinâmica de materiais, métodos, conceitos e temas em sua arte. Formada em publicidade e propaganda com ênfase em marketing pelo IPA, em Porto Alegre/RS, é designer, ilustradora e escritora. Tem um conto publicado no livro Algumas Ficções (Editora De Leon) e poemas em revistas digitais como Mallarmargens, Literatura e Fechadura, Germina e Ser MulherArte. Desde 2016 mora em Praga, na República Tcheca.




 


 


		


	


	

		
		


			

		


		
	


	






	



	


		
			

				
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Duda Las Casas


 


Imagem: Fátima Soll


 


Leio borra de cafés

nuvens

cartas

faço freelas

como me cansa ser otimista


 


 


 


***


 


 


 


P… A …R …T…O


 


Se dizes que não sabes se vem

ocupo seu lado da cama

com livros

espero o pai chegar

para a boa hora

tomo cuidado para não gestar algo maior

que fique difícil depois de sair

Pra eles é mais fácil parir

Como dói

uma palavra que só tem no presente

Encaro a conjunção

dou colo para o passado

escolho uma vida

para o destino

das palavras


 


 


 


***


 


 


 


Dura na queda


 


Olhar para o alto

no grito do falcão

o

aviso

para antecipar o voo

em pleno ar

ao

invés de cair

eu

poderia apenas

ter feito um poema


 


 


 


***


 


 


 


Um prato para os ancestrais


 


Respirar para o encontro

o grande encontro das forças

sobreviver

pra dançar I’ll survive

Retornar a Aushwitz

desejar ser bisavó

espalhar o dna por ai

No mapa registrar as curvas até Sintra

abrir uma Durex

dar-se conta

de que todos os espermatozoides

no fundo

desejam ser felizes


 


 


 


***


 


 


Não choro mais Julio

pelo livro que não fez sucesso

Nem pela poeta que ficou esquecida

Em Sirius

Só me preocupo em regar

Com água solarizada

Sinto forte

A dama da noite

Gero minha própria luz

monstera deliciosa

Sem hífen

virgula

Abre caminho

anti-matéria


amiga:

as alquimistas ocuparam toda a varanda

Recebo agora

um coração

revestido de selenita

comemoro o batismo

a chegada

do meu novo nome cósmico


 


 


 


***


 


 


 


Agora que o sangue desceu


 


procuro partilhar sonhos

como se estar por cima servisse

como um método contraceptivo

diagramo a mandala

o sangue passeia comigo

junto a serpente

retorno ao Rio

volto para buscar o que pensava ser nosso

visualizo a floresta brasileira

o búfalo

me agarro às orações

pouca probabilidade de ser arrastada por desejos

no primeiro dia do ciclo

não contarei mais

o tempo que leva para uma barba crescer


 




Duda Las Casas é colecionadora de imagens, oráculos e palavras. Carioca, diretora de tv e cinema, estudou jornalismo em Belo Horizonte e artes visuais no Rio de Janeiro. Duda se divide entre Brasil e Portugal, onde pesquisa a língua portuguesa na Universidade Nova de Lisboa e administra uma página de memes. “Viseira” é seu primeiro livro. 




 


 


		


	


	

		
		


			

		


		
	


	






	



	


		
			

				
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Bruno Oggione


 


Foto: Fátima Soll


 


O SAL DOS TINTEIROS


 


atrás dessas máquinas,

nas folhas, no papel,

desenhei, iluminado à nome,

a física do mundo.


há luas, há sóis

atrás dessas máquinas.

dias sem imobilidade,

flores brancas.


atrás dessas máquinas

desabrochou a noite morta

a consumir as linhas

do dia germinado.


há palavras sujas

atrás dessas máquinas,

fixando ao sonho

extintas ideias.


atrás dessas máquinas

circulei a emoção sanguínea

de poetas fantasmáticos,

monstruosos, aquáticos.


atrás dessas máquinas…

bichos mais densos

lutam. sou lápis (e carvão),

dentro do branco pouso,

pouso salgados gestos,

pouso o sal dos tinteiros.


 


 


 


***


 


 


 


a passagem das tardes

deita

no vazio da hora


pouso solene

brilho

de uma ardência concentrada


nudez

vista

numa mesa

antiga


no espelho aceso

navego ao silêncio súbito


 


 


 


***


 


 


 


PALAVRA


 


a nudez.

a nudez no tempo.

o rugido tão vulcânico como a nudez.


arremessávamos

fetos,

cruzamos a cratera, procriamos

a cópia que renascia do milagre:

palavra.


palavra – uma cópia do silêncio

o rugido no rugido

iça

anti-seres.


vaidade.

a lua de mar a mar

se afoga.


uma cópia ainda, assim, e as imagens

flutuam no tempo primordial.


 


 


 


***


 


 


 


entre o mapa indecifrável e inabitável

um homem surdo navega.

tateia uma zona nebulosa

feita de tremor e de silêncio…


o seu frescor ardente espaça

atrás de si os astros e os palmares.

este o ilumina, este outro o escreve…

visível a tais surgimentos,


brilhosa a costa em clamor inavegável,

sabiamente ele navega.

tateia uma zona nebulosa,

feita de tremor e de silêncio…


 


 


 


***


 


 


 


A ESPADA


 


os esquecidos vibram no regresso dos enigmas

abertamente.

e eu naveguei do meu espelho

os segredos mais milenares.

o meu sono movimenta meu corpo

em todas as noites que voguei.


dentro da sombra

no fio ácido do rosto

finjo-me marinheiro.

dos olhos das lendas

surge o rumor das águas,

incertas como um sêmen de inseto.

sei que depois quando me erguer

escutarei a espada da insônia

abrir salgada a crônica das medusas.


 


 


 


***


 


 


 


O DOM DO SILÊNCIO


 


o silêncio termina

onde o silêncio começa:

à margem do paraíso

uma súbita brisa de velas

comanda naus


e contudo o silêncio termina

e o sorriso grisalho

se curva sobre

a flâmula luciferina –

no horizonte onde o silêncio começa


coração de ideias: o silêncio termina

mansa tela cancerígena

exigindo as cores da arte –

no horizonte onde o silêncio começa


branca praia e mar albino

laborando ideias –

no silêncio onde o horizonte começa


 


 


 


***


 


 


 


O CÁ FORA E O LÁ DENTRO


 


a liberdade emerge no jogo silencioso sonhado pela alma

e transparece perigoso no fundo surdo do mar.

entre o cá fora e o lá dentro, no dia liso que os sufoca,

súbitos desastres cantam.


 




Bruno Oggione nasceu em 1990 na cidade do Rio de Janeiro. É graduado em Letras (UERJ), mestre em Literatura Portuguesa (UERJ) e doutorando em Literatura Portuguesa (UERJ). Autor dos livros “Mãos de Ninguém” (pequenas astúcias) (Editora Morandi) e “Velas Pandas, andas… – Ode Marítima e Os Lusíadas” (Folio Digital, no prelo). Tem poemas publicados nas revistas Mallarmargens e Aboio.




 


 


		


	


	

		
		


			

		


		
	


	






	



	


		
			

				
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Jorge Elias Neto


 


Foto: Fátima Soll


 


MANUAL PARA O ALZHEIMER DE DEUS


 


Relembrar,

saber-se Ele.


Ao rés do espetáculo,

no átrio do templo,

tricotar o Verbo,

tirar as cartas,

recostar-se no tabernáculo

e arriscar um jogo da velha.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL PARA ACENDER A GRELHA


 


Nas gretas

recostam-se as cinzas

deixadas a recordar

querelas e tragédias

de um calendário

sem trégua.


A chama,

filha do sopro,

do risco alquímico

a enveredar calor

nos recortes dos fósseis

dos troncos tombados.


Da brasa

exige-se o atropelo

das lástimas

e um devaneio divino.


Resta à carne

o arder anônimo,

o suor da salmoura

e o resgate ao útero do Mundo.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL PARA FAZER BOLA DE GOMA DE MASCAR


 


A goma é urbana
̶ ruminância humana.


 


Observar

os preceitos do bom uso

dos dentes,

da forma de mascar,

de sorver a abundância

da saliva,

remoer na mandíbula

e repousar sobre a língua.


(Dissimulada leveza

do Ser de vícios.)


Artificialidade do gosto

̶ subterfúgio ̶

do que é falso

e não mascavo,

borracha

e não morango.


Remexer, revirar,

mastigar o que não é hóstia,

aguardar o porvir do nada,

do sem gosto,

da palidez real

da hipocrisia.


Contorcer sobre as papilas

a massa amorfa ̶

corrompê-la.

Pressionando no céu

da boca

o que não é estrela.


Espalhar a massa,

fazê-la translúcida.


(Apropriar-se da sacrossanta trindade

x̶xx – palato, dentes e língua.)


Cingir os lábios,

usar do fole,

de soprar velas,

dar suspiros.


Trazer do tórax

o ar quente

por estreitos caminhos

x̶xx – forjar destinos.


Dissecar a lâmina,

arremeter em fuga

o balão menino.


Expandir

a liberdade,

testemunhar o baque,

o estouro,

a impossibilidade do voo.


Sentir tombar sobre a boca

os restos, as sobras,

o restolho do sopro

x̶xx – a felicidade.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL PARA PERMANECER INCÓGNITO


 


Um modo de ser perdido:

o extenso do nome descartado.


(Toda escolha é um pacto

de sangue.)


A marca d’água derramada

̶ comunhão do ébrio.


A certeza da régua

é um esboço sem cópia.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL PARA DESPERTAR


 


Guardar os corpos na memória,

desfazer a ilusão

de que se constrói sobre flores,

pois são mártires

e escombros, e fuzis,

e ferozes trombetas do infortúnio,

e um sentimento

de tentar entender o tempo.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL DO SER DIVINO


 


O mais das vezes

este excesso,


esta fartura,

x̶xx – entusiasmo de merda ̶


esta ruína,

deslumbramento,


suspensório

para não arrear o escroto


ser de vidro

na fogueira do Inferno.


 


 


 


***


 


 


 


MANUAL DO SANTO AMPARO


 


Apoio a cabeça

em mão que não é minha.


Ela me batiza,

me passa a unha,


acaricia,

desmancha o cabelo,


me põe medo

tampando os olhos,


empurra o nariz

contra a porta,


me sufoca

com o travesseiro,


encosta a guimba do cigarro,

me intimida,


espeta achas,

apazigua as rugas dos anos,


sustendo erguida

a face tombada


e espalha em meus lábios

o sabor das batalhas.


 




Jorge Elias Neto é de Vitória, Espírito Santo (1964-), Médico, Poeta e pesquisador. É membro da AEL. Publicou “Verdes versos” (2007), “Rascunhos do absurdo” (2010), “Os ossos da baleia” (2013), “Glacial” (2014), “Breve dicionário (poético) do boxe” (2015), “Glacial” (2016), “Breviário dos olhos” (2017), “Ornitorrinco do pau Oco” (2018), “Sonetos em Crise” (2020) e “Manual para Estilhaçar Vidraças” (2021).