ruído nos dentes – Diversos Afins

Vivian Pizzinga

fato

é o aço do fracasso o que entope a goela nua.
tusso.
é erro crasso tentar
continuar.
vilipendio a sola do pé toda vez que ando.
raspo a pegada do chão ralo.
cuspo meu passo e manco
engulo o choro rascante ácido.
paro.
olhos bordejam o fato
pulmões inférteis sem ar.

***

viga-mestra

coleciono noites. olho aberto deslizando impune sobre prateleiras, livros, cinzeiros, hélices de ventiladores, olho aberto avançando sobre os escombros do que sobrou do dia. há certa mudez ressoando nos quadriláteros adjacentes à sala estupidamente calada. coleciono delinquências íntimas no caminho do baixo ventre, eloquência insuspeita que não deixa pistas, caminho borrado das 3 da manhã ou mais. coleciono horas mortas em dias úteis, escassas tardes no que há de ar nos pulmões, e é quase nada. coleciono asfixias, apneia viga-mestra num punhado de hesitações, olho aberto percorrendo a dúvida, vida esporádica percorrendo o chão. na contabilidade dessa vigília endêmica, é dia sim, dia não que se dorme. coleciono olhos abertos em seu escrutínio pela noite desprovida de bordas, avermelhadas pupilas de quem há muito se perdeu do caminho do sossego. e note: nenhuma gota a mais resolve o impasse. coleciono solilóquios. deslizes. dias amanhecendo em qualquer época do ano.

coleciono ecos.

***

alameda

entre o núcleo rugoso da dor e o outro,
surdo interlocutor,
quilômetros.

mas não só:
gargalhadas genuinamente alegres
preenchem uma alameda insuspeita.

o que se mostra é parcela ínfima
de um território sombreado.
geringonça parcial,
simulacro de fatiada existência.

o que se mostra é nada.

***

noite

é que somos todos contradições, impossibilidades, limites. fajutos recortes, terreno infértil, dores que galopam o corpo.
é que somos todos as lacunas que tapamos com a mão e alocamos no diâmetro da penumbra.
é que somos todos penumbra e caminho aberto, bocas conversando entre si (você no escanteio), bocas discutindo entre si, quando o mais certo seria fechar os olhos e dormir, à noite.
é que somos todos noite que não acaba nunca.

***

cerco

rasga a carta.
garrancho fronteiriço concebido no instante do esquecimento
desmemória ficcional
união estável entre certa saudade
e obtuso perdão.
palavras entupidas no aparelho fonador
discurso desgrenhado entre a garganta
e o sopro
semanticamente está perdida
destroçou glossários
estourou as últimas canetas bic pretas rolando por aí.
a noite ecoa na casa vazia
tabefes de lucidez espantam o sono
lista de arrependimentos arranham sua voz enguiçada.
nos intervalos da vida
persegue as respostas
fantasmas sem rosto ainda promovem o cerco.
é tarde na noite baldia
rastreia os últimos instantes de paz que rolaram por ali.

***

lógica imberbe da vida

os dias desagregados,
lógica imberbe da vida,
faziam-lhe mossa nos olhos e dentes.
lonjuras de desânimo vencido
curtido
desenhavam-se no semblante planície.
o desespero da alegria alheia
excesso de cores e gestos
lanhavam a superfície preguiçosa da casca.
cansara, enfim, da faina
e de certa loucura embevecida
sob medida.
cansara
e era preciso admitir.

***

parêntesis

quero entrar entre parêntesis, ficar ali de butuca, desviando da vida, driblando os fatos. dar uma parada no giro ao redor, espiar (imune) os quiproquós. quero respirar sem ruído, evitar os perigos, ser distante de mim. quero voltar atrás e pular etapas, desenhar meus dias, colorir a semana inteira, pendurar a arte no mural. antes que não dê mais tempo, quero um parêntesis sabático.

Vivian Pizzinga é escritora e psicóloga. Lançou Ruído nos Dentes (Urutau, 2022, poemas), A Primavera entra pelos pés (Oito e meio, 2015, contos) e Dias Roucos e Vontades Absurdas (Oito e meio, 2013, contos), além de ter participado de outras coletâneas de contos e prosa poética. Tem doutorado em Saúde Coletiva pela Uerj.

Aperitivo da Palavra I

Outros campos de visão

Por Helena Terra

Ruído nos dentes. Embora, no título, a provocação seja à minha arcada dentária e ao meu maxilar que, volta e meia, expressam minha pulsão de vida e, volta e meia, meus picos de raiva e desconforto, quem, de verdade, se exalta diante dos versos e da prosa deste livro, estranhíssimo no melhor sentido, da Vivian Pizzinga, são os meus olhos.

E o que leem os meus olhos que embaralham os meus pensamentos como se eu estivesse sem óculos ou dentro da dissonância de um sonho permeado pelos poemas e histórias que leio e que, então, recrio e reescrevo enquanto durmo? Sim. Reescrevo o que me absorve, quase sempre com as mesmas palavras que suas autoras e autores, nas horas que eram para ser de repouso. Horas destinadas a regeneração do meu corpo que acabo por usar em favor da minha imaginação.

Imaginação. Eis algo que se multiplica e transborda em grande escala e ressonância no Ruído nos dentes. Imaginação construída em cima da linguagem, dos versos em ruptura com sua própria natureza e em conluio com a prosa, híbridos e livres além do conceito de versos livres. Insubordinados. Desobedientes.

E imaginação construída também em cima da vida no que ela tem de trivial, com suas repetições quase necessárias, no ato de se tomar um café e de pegar o metrô e de tirar a remela dos olhos porque a rotina tem encanto. “A rotina tem seu encanto”. Adoro essa frase. É o título de um filme do Ozu. E falo sobre um filme aqui porque o Ruído nos dentes é muito visual e entrou em cartaz no meu cérebro faz semanas.

Faz semanas que escuto e vejo os seus poemas. Todos em movimento. Em várias sessões. Os meus favoritos são aqueles à beira da crueldade, um tanto malignos, que se movem rasteiros pelo lado mais de dentro de tudo que há de mais inquietante no meu lado de dentro. E que aí me machucam enquanto transformam as minhas percepções em memórias e em elaboração e resistência estéticas. O Ruído nos dentes é um livro sobre resistir. Resistir de verdade.

“A verdade raramente é compreendida por pessoas sem imaginação”, uma personagem de um outro filme, Os inocentes, dirigido pelo Jack Clayton, diz. Livros também raramente são compreendidos por pessoas sem imaginação, eu digo cá com o meu teclado testemunha das tempestades que atingem os meus neurônios. O livro da Vivian Pizzinga é uma. O Ruído nos dentes é uma rota elétrica, de energia. Quanto mais a gente o lê, mais forte ele se torna e indecifrável e inalcançável como devem ser as obras de arte.

Helena Terra é de Porto Alegre. É jornalista, criadora e coordenadora do Grupo de leitura e escrita A palavra tem nome de mulher, dentro do presídio feminino Madre Pelletier, com as mulheres privadas de liberdade. Faz leitura crítica de originais e mentoria de escrita com escritores iniciantes. Cursou a Oficina de Criação Literária, do escritor Luiz Antonio de Assis Brasil, na PUC/RS, e frequentou os grupos de produção e de leitura crítica da professora Lea Masina. Em 2013, publicou o seu primeiro romance: “A condição indestrutível de ter sido”. De lá para cá, participou de antologias e organizou, com o escritor Luiz Ruffato, a antologia “Uns e outros”. É coautora na novela “Bem que eu gostaria de saber o que é o amor”, publicada em 2020, com o ator e escritor Heitor Schmidt. E lançou o seu segundo romance “Bonequinha de Lixo”, em 2021.